Un espacio donde se enredan mis pedazos

Con el alma en un hilo

2012-01-10T13:54:00.000-08:00

Te acuerdas cuando te decía mi bombón de azúcar morena. Te acuerdas que nos veíamos y no podíamos dejar de tocarnos. Te acuerdas que yo era tu colorina y no había nada más que eso. Te acuerdas las flores, las conversaciones hasta tarde... No nos aburríamos nunca.

Y ahora estamos en este circulo vicioso, como un gran torbellino que no quiere calmarse. Y aunque soy parte del viento y la mugre de ese torbellino, sigo esperando que salga el sol, que volvamos a ser lo que éramos. Espero tus chistes y esa sensación exquisita de que nunca me harás daño porque eres la persona más especial con que he estado.

¿Por qué tenemos la necesidad de mentirnos? ¿En que momento te alejé tanto de mi? ¿En qué momento necesitaste del cuerpo y los abrazos de otra mujer?

Y quizás yo me lo imaginé todo y aporté mugre a un poco de viento. Quizás tapé el col con un dedo, pero ahora sólo quiero reencontrarte, sólo quiero volver a esto:

Yo no sé mañana,
pero hoy se me hincha el pecho pensando en vos,
yo no sé futuro,
pero hoy me enredo en esta vorágine de emociones sin sentido.
Hoy no importan nuestras diferencias,
hoy nuestras diferencias nos hacen reír,
hoy sos un caramelo inagotablemente dulce.

despepida reprimida

2012-01-09T21:10:00.000-08:00

El lo sabe, con cada kilómetro un recuerdo más que doler y memorar,

oculto en él la angustia de su olor, su pelo y su partida.

Lo sabían, siempre lo supieron, no iban a terminar, al menos no juntos. No estaba escrito en ningún lado, pero lo sabían, desde adentro lo sentían.

Y hoy no podía ser más cierto, ella partía y el quedaba. Se iba en busca de una hoja en blanco y el se quedaba, para pulir sus cimientos.

No hay nada nuevo en esta historia dos protagonistas y dos espectadores...

El no sabe, pero yo lo sé, hoy todo le duele y ella también...

Ayer, el pasado

2011-09-28T20:58:00.000-07:00

Ayer fui a ver una película sobre el pasado

Nostalgias de la luz, una película que sólo se puede haber hecho después de haber vivido mucho tiempo. Un film que Patricio Guzmán logra hacer luego de haber observado, leído y contemplado el paso de la historia durante 70 años.

Nostalgías de la luz, une dos historias que aparentemente nada tienen que ver una con la otra. Dos historias que no son fáciles de cruzar y qué sólo Patricio logra relacionar a través de la observación y la reflexión.
Una es un pasado muy lejano que nos expone las estrellas y que los astronomos intentan analizar desde los telescopios de atacama.
Y la otra es un pasado más cercano y doloroso que desempolvan las mujeres que aún buscan los detenidos desaparecidos de la dictadura.

¿Qué podrían tener en común estas historias además del desierto?

Patricio Guzmán se transforma en un puente que logra unir a través de su propio pasado, haciéndolas próximas, tan próximas como que el calcio que recorre a las estrellas, es el mismo calcio que recorre nuestros huesos, los mismo huesos que a diario buscan en el desierto las mujeres de Atacama.

¿Qué tienen en común las Estrellas y los Detenidos Desaparecidos?

El pasado,
Los por qué,
La búsqueda,
El polvo,
La nostalgia de la luz.

me voy con el viento

2011-08-28T13:22:00.000-07:00

Quiero bailar en un pasto humedo y tibio....
Quiero girar con el viento rodeada de petalos rosados...
y creer de nuevo en la magia

...te lo advierto, me voy con el viento como los petalos,
una de estas primaveras desaparezo...

Tarde te descubri y eso hace que te extrañe aún más...

2011-06-22T21:45:00.000-07:00

No estás, ya no te sueño ni te veo, no te puedo tocar. Raúl dice que estás allí y que me cuidas, dice que por eso tengo suerte en encontrar pega. Puede ser, pero no era así. Yo necesito sentirte, saber que piensas ¿piensas?, ¿sientes allá dónde estás?
En verdad, no quiero saber ni ser parte de eso que eres ahora. Me falta mucho para llegar allá y prefiero que se mantenga así. Pero qué tal si vienes, te apareces o te sueño de nuevo y conversamos.
Nuestra última conversación fue hermosa y pudimos hacer las pases... pero por qué ahora, después de eso, no podemos hablar? Por qué este no estar de ti, tiene que ser tan literal? ¿Por qué la muerte es un vacío? La muerte es un gran vacío que no quiere nunca dejar de insistir.
No te siento y no hay sentido si no hay sentir. Todo esto no tiene sentido... O quizás era la única forma de que la familia cambiara, de que nos unieramos.
¿Por qué siempre tienen que pasar tragedias para que crezcamos? No quiero una vida de aprender a golpes. Prefiero la vida conversada, no quieres volver para que conversemos?
¿No quieres responderme?

A little bit confused

2011-05-31T17:13:00.000-07:00

Siempre me han llamado la atención las mariposas...

Pasan por grandes pruebas como orugas y se arrastran por el suelo aprendiendo todo lo que hay que saber la tierra. La oruga es la parte dolorosa de la Mariposa es el aprendizaje forzoso, una vez pasado ese dolor, la oruga se retira de sus actividades y se esconde en un pequeño capullo. Allí tiene tiempo para soñar, imaginarse el color de sus alas, los lugares que recorrera y sobre todo definir que tipo de mariposa será.

Quizás el viaje a la India no fue el capullo, quizás sólo fue un sabor maravilloso que aún no logro tragar, quizás para tragarlo, a esta oruga le toca esconderse y pensar en sus colores. Porque antes de volar lejos, se necesitan alas fuertes y llenas de colores con suficiente energía, para nunca más perderse en el mundo de las orugas.

...vuelvo al mundo cuando me haya crecido alas

Intuyo un cambio en mi

2011-03-07T17:02:00.000-08:00

Hoy el día fue sin parar, correr por todo Santiago!!!
Pero fue hermoso, tengo mis vacunas, mi visa y mis 10 días antes de partir hacia la India.

Además hoy conocí a la hermosa gente con quien viajaré durante casi un mes, un viaje que ya empieza a comenzar, aunque todavía no me lo creo, todavía no puedo creer que haya sido así de fácil, decidir y lanzarse por los aires hasta llegar a otro continente que guarda el país de mis sueños, India.

India lugar de tremendos contrastes, lugar en donde debo tapar el cuerpo que me encanta mostrar, lugar de colores y especias.

India el lugar donde puedo empezar a abrir los ojos y creer que los sueños realmente se cumplen, India el lugar en que hay que cuidarse el estómago, el cuerpo, y disponerse a abrir el alma... porque lo que se viene es distinto.

Distinto a todo lo que conozco.

Nada más quería compartir o empezar a compartir esta vivencia que creo me hará cambiar.

rota

2010-12-11T20:57:00.000-08:00

Duele el alma, duele el pecho las ganas de ser joven de nuevo. De ser como los que pueden ir a un concierto sin mayor responsabilidad, de ser como a los que les resulta. Duele tu partido y tu cambio y esta compañía tan sola...
Duelen las promesas incumplidas... Duele que todo sea tan duro y no se detenga, duele que no hay descanso entre medio y que sólo quiero no tener más responsabilidad de nada.
Duele un tormento que no quiere dejar de llover, llover en mis ojos, en mi pecho en mi alma y en la vida, y parece que estoy rota con esta condena...

Pequeño

2010-12-07T18:57:00.000-08:00

Corazón,
Estás muy chiquito para tanto cambio, tanta vida, tanto dolor y golpe...
No tengo palabras sabias para ti hoy, me duele tanto como a ti y quizás un poco diferente, porque aunque somos hermanos crecimos de manera distinta y tenemos edades distintas.
Cariño no tengo más que mis brazos, mis arrumacos y un amor que ha crecido mucho este último tiempo.
Si algo puedo agradecer de todo esto es que del vinculo lejano que teníamos hicimos una relación apretada y preocupada, tejimos un lazo invisible que ya no se corta.
Corazón yo no me voy a ninguna parte, estoy aquí para ti, para retarte, para abrazarte y hablar de lo que nos pasa.
Laito que más quisiera yo que tener pulmones mágicos que soplaran todo esto y lo hicieran ir, que oajlá la vida te enseñara de maneras no tan fuertes.
Esto es lo que tenemos lo que nos tocó...

Discurso de Nibaldo

2010-11-10T08:36:00.000-08:00

Leí hace muy poco este discurso y me recordó porque entré a la carrera y me dediqué al periodismo. Para todos aquellos periodistas que están al servicio del antipoder, " El que le habla a la gente, porque piensa en la gente y siente que está al servicio de ella".

Destaqué las partes que más me llegan:

Como el orden de los factores SÍ altera el producto, este discurso comienza así: ¡Familia!, Constanza y retoños, amigas y amigos, queridos auditores, añorados lectores, circunstanciales televidentes, jurado del premio, embotelladora del premio (siempre hay que ser bien educado), autoridades varias y vagas; autoridades en la vaguedad. O sea, en la distancia. Amablemente.

Este texto consta de tres partes. A saber: agradecimientos, reflexiones sobre el oficio y, finalmente, piloto para un espacio de radio de trasnoche. Vamos, pues.

1.- Agradecimientos:

Quiero agradecer a mis maestros. A los que, primero, me enseñaron. Quiero agradecer a mis padres. El rigor de la Loli y la fantasía de Pocho. La perseverancia y pasión de ambos. El aprendizaje de ver pasar el río, de plantar algunos árboles. El vivir la vida sin ambición por el dinero, ni ínfulas sociales.

En este oficio de periodista quisiera haber heredado una pizca del talento, la sensibilidad y la rebeldía de mi padre. Sin esas cualidades, el periodismo se convierte en otra cosa: en una simple reproducción de discursos, en un engranaje más de las máquinas de los poderes y los poderosos, en esa cosa amorfa, triste, gelatinosa, y, a veces, ruin y malvada, que son las relaciones públicas o todo tipo de comunicación que está al servicio de unos pocos en detrimento de la mayoría anónima.

Quiero agradecer, andando ya el camino, a algunos profesores. De mi colegio: Lamiral, Varela, Tolosa, Fierro, Boutigieg, Pilon, Biancard. La añoranza de ese espacio de libertad cuando la libertad escaseaba.

Y de la Universidad. allí, en verdad, gracias a pocos. Es más, si hablo largo terminaría a los garabatos y repudiando a muchos de esa Universidad Católica, la UC de aquella época, puta prístina de la dictadura, con sus sapos, sus silencios cómplices, sus injusticias mofletudamente bendecidas, bendecidas por sus monseñores y sus autoridades venenosas que no se arrugaban en tolerar, avalar y alentar la brutalidad para preservar el orden, que era un orden chiquitito, orden sólo de ellos.

Doble mérito entonces para mis profesores de la Universidad a los que agradezco: Juan Domingo Marinello, Cacho Ortiz, Gustavo Martínez y los Óscares: Saavedra y el RIP González, lo que no es maldad, porque todos nos vamos a morir. Así es que RIP nomás.

Y, en el oficio, más gracias. Gracias a algunos que me apuntalaron, mostrándome matices de dignidad: Salvador Schwartzmann, Jaime Moreno Laval, Mario Gómez López, Gabriela Tesmer.

Los otros, los amigos que me enseñaron y que, por sobre todo, quiero: Andrés Braithwaite, el mejor editor de prensa escrita que haya conocido nunca; Pancho Mouat; los laberintos del pensamiento de Ajens; Pablo Azócar y el filo de su pluma; Rafael Otano y su erudición que te obliga a ubicarte donde siempre debe ubicarse un periodista, que es en la ignorancia; y Patricio Bañados, que me ha mostrado el valor de las convicciones y la decencia que debería imperar en este medio. Pero ustedes lo saben: NO impera.

En cuanto al premio mismo, gracias al premio, que permite esta convocatoria. Así veo a gente que quiero. Premio gracioso y gaseoso. Tan gracioso que creí que era pitanza. Premio de fantasía y bebestible, para mí, que me ufano de haberme criado bebiendo agua de un pozo alimentado por una napa subterránea que desciende al río Bío Bío desde la cordillera de Nahuelbuta. Agua pura.

Gracias, entonces, al jurado que me eligió. Gracias sinceras porque, por lo demás, no he postulado a premio alguno, lo que me indica que mi nombre les salió del corazón. O de la razón, lo que no sé si es mejor o peor, todavía.

Y gracias a la empresa que da el premio. Premiar periodistas es labor samaritana. Mejor que el Hogar de Cristo o la Teletón, en la medida en que no se convoque, paradójicamente, a la prensa.

Sugiero a la embotelladora que también se incluya, en galardones paralelos, a zapateros remendones, desmontadores de neumáticos en vulcanizaciones, panaderos, imprenteros, empastadores de libros, ebanistas y expertos en injertos de árboles frutales, para que se consolide la idea de que lo que se premia es el ejercicio de un oficio, el día a día de las letras, y no la ruma de certificados, con sus timbres y estampillas, ni la galería de cargos, ni, menos todavía, la trenza de contactos, pitutos, militancias, genuflexiones (para no usar imágenes obscenas) favores y deudas. Así debiera ser.

En suma, muchas gracias. Gracias por mí, pero también gracias por La Radio. Este premio es, en gran parte, mayoritaria parte -seamos sinceros-, un premio a Radio Bío Bío. Un premio a un proyecto que nació en 1958, en Lota, con radio El Carbón. Un proyecto que mi padre no sólo ideó, parió, construyó, afianzó y encauzó, sino que es un proyecto que sigue siendo fiel -y esperamos no tropezar nunca en ello- a lo que mi padre quiso. Eso es lo que más se merece un premio: la idea de un medio de comunicación al servicio de la gente, sin cálculos, sin ideas de trampolín para lanzarse a otra piscina. Señoras y señoras, muchas gracias.

2.- Reflexiones sobre el oficio:

Lo primero es que trataré de evitar, probablemente, sin éxito, el peligro de todo discurso, que es terminar pontificando. Imagínense: yo de pontífice. Pondría mis condiciones eso sí: fin al celibato y, por supuesto, me negaría a usar esas polleras que usan los pontífices. Báculo sí usaría: más de alguno con que me cruzo merece un garrotazo, y los báculos papales y obispales, a veces pesados con tanto oro, deben ser buenísimos para tal efecto.

Bien, no nos desviemos, aunque el tema provoque curiosidad malsana.

Entonces: evitar pontificar. Porque el periodismo debiera estar lo más lejos posible de los pontífices: los de las religiones, la política, los negocios, la banca, el capital, la revolución, la involución, las dietas, las verdades reveladas, las ideologías, la numerología y tantos etcéteras. O sea, lejos de las certezas. El periodismo sólo se sostiene en su falta de certidumbres, en la duda permanente, en el escepticismo, en la incredulidad.

Vivir poniendo en duda todo puede, es cierto, generar angustia. Pero si no se busca el poder, la certeza mayor que te da el poder y, por consiguiente, la posibilidad del abuso -porque eso es el poder: la posibilidad de abusar-; si no se busca esa certeza, se puede vivir de lo más bien.

¿Cómo vivir en el ejercicio de la duda? Aventuro una respuesta: haciéndolo desde la sensibilidad. Sensibilidad para entender al otro. Hacer el ejercicio de despojarse de lo propio -las ideas, los odios, las fijaciones- para intentar reconocer, conocer, entender lo ajeno.

Hay, al menos, dos periodismos. Voy a dejar fuera a esa manga de serviles que, por opción (libero de culpa a los que no tuvieron alternativa), fueron útiles plumíferos de la dictadura. Siempre he sostenido que en dictadura, hacer periodismo es hacer oposición. Si yo pretendiera hacer periodismo en China, hoy, sería agente opositor (y qué bueno que el Premio Nobel de la Paz se haya otorgado a un disidente chino).

Bueno, dejando de lado esto, repito que hay, al menos, dos periodismos: Uno, el que le habla a la gente, porque piensa en la gente y siente que está al servicio de ella. Otro, el periodismo que le habla a los poderes, porque vive en ese rincón restringido y cálido -pero nunca gratis- que los poderes guardan a ese periodismo. Es un rincón un poco humillante, como esas casuchas para los perros guardianes, que te guarece de la lluvia pero que incuba pulgas y garrapatas, pero allí nunca falta el tacho con comida. Sabe mal, pero alimenta. Y, en general, engorda.

Lo que entiendo por periodismo es lo primero: el periodismo es un ejercicio de antipoder. Repartir, difundir, democratizar la información que, si es tenida en reserva por unos pocos, constituye poder. ¿No les suena acaso la figura de "uso de información privilegiada"?

Mi convicción, entonces: lejos de los poderes, que el poder corrompe. Y a más poder o más dinero, más corrupción.

De lo mucho que le debo a mis lecturas -en rigor no he hecho más que repetir cosas que he considerado inteligentes y por otros dichas-, le debo a Albert Camus la mejor definición de patriotismo. Si la bandada de sujetos vociferantes que se dicen patriotas se aproximara a esa definición, algo de eso que se sueña como humanismo sería factible. Escribió Camus, a propósito de la resistencia francesa a la ocupación nazi:

"Fue asombroso que muchos hombres que entraron en la resistencia no fueran patriotas de profesión. Pero el patriotismo, en primer lugar, no es una profesión. Es una manera de amar a la patria que consiste en no quererla injusta y en decírselo".

Uno podría cambiar el término patria por humanidad y patriotismo por humanismo. Y uno podría considerar que ese ejercicio de humanismo es el buen periodismo.

Para no subirse por el chorro, una advertencia: muchos periodistas estaban o están convencidos que el periodismo es la palanca o instrumento para generar un cambio social. Nica. O sea, no. Quienes piensan así exhiben, quizás sin darse cuenta, una arrogancia y un mesianismo temible. Allí no hay duda, ni cuestionamiento. Los cambios los hacen los pueblos, no el periodismo. Tratemos -termino igual como empecé-, tratemos de no pontificar.

3.- Piloto para un espacio radial en el trasnoche. ¡Invito a que me acompañe (en saxo) Nano González!

¿Por qué te premian? ¿Porque ya eres suficientemente viejo? ¿Por qué ya lo que dices son puras boludeces y tus dichos perdieron filo, agudeza, desparpajo, y te repites como un viejo gagá que no dice nada nuevo ni nada que escandalice? ¿Por eso te premian, porque la lengua te la comieron los ratones? O, mejor dicho, ¿porque tu lengua se pudrió, de desprendió, añeja, agria, inútil?

Sobrevuelas un pedazo de tierra, hermoso por lo demás (bueno, hermoso en lo que va quedando de hermoso, porque lo otro ya lo arrasaron) y te dicen: mira, esa es tu Patria. ¿Qué es eso? ¿Una Patria, La Patria, tu Patria? ¿Para despedazarla y repartirla? ¿Para prohibirla, censurarla, amordazarla? Será mejor, entonces, no tener Patria, y ahorrarnos uniformes, paradas militares, desfiles, aniversarios, profesionales ociosos de la guerra. No, no, no; mejor así: que los militares sigan siendo ociosos y que no ejerzan su trabajo. Digo: no a la guerra. Y agrego: mar para Bolivia, y con soberanía.

En cada uno de nosotros habita ese lobo que ve a los otros como ovejas, y quiere devorárselas. Pero no nos engañemos, los lobos son los lobos de siempre. Se les reconoce por el hedor que van dejando sus meados. No trates de domesticar al lobo. Sácale lustre, aliméntalo con carne cruda y no lo retengas cuando llegue la hora de las dentelladas. ¿Se acuerdan de ese coro, auténtico, maravilloso, porque ponía en duda el orden que es, como todo orden, en el fondo, una prisión? El coro decía: ¡va a quedar la cagada, va a quedar la cagada, va a quedar la cagada.!

Nosotros, asesinos. Esa cualidad última es la que se promueve. No veas al otro como un socio, olvídate del concepto de prójimo (salvo cuando vayas a ese teatro vacío que se llama iglesia). Gánate un espacio, desplazando a otro. Es una lógica asesina. Bienvenidos al carrusel de los depredadores. Nuestro futuro está escrito: feliz regreso al canibalismo.

¿Dónde están los que no están? Bueno, yo lo sé, porque así lo siento: en ningún lado, por algo no están. Chau, listo, se acabó. Pero están. En nuestros recuerdos, en la memoria. Me gustaría que estuviera aquí Galo Gómez. Galo Gómez hijo. Romántico y pendenciero, pero tan buen tipo que sus peleas eran pura bondad. Galito, ¿te mataste o te mataron? No, parece que fue la borrachera y el exceso de velocidad. Te mataste, entonces. Te echo de menos.

Luciérnagas en la noche. Bajo los boldos, vuelan encantadas las luciérnagas de mi niñez y juventud. No las vi por años, casi décadas, hasta que una noche reaparecieron. Allí, en la orilla del Bío Bío. ¡Luciérnagas en la noche de nuevo! Como un mensaje que dijera: no todo está perdido, no todo es derrumbe. La sobrevivencia de las luciérnagas como metáfora de la supervivencia de lo hermoso, de los sueños, de que sigan existiendo luciérnagas para los futuros niños.

Y sí. Quisiera volver a ser un niño. Vivir, aunque sin saber, que todas las posibilidades del mundo están abiertas y disponibles para mí. Eso es la niñez: la infinitud de rumbos, la ausencia, por el momento, de condicionamientos, directrices, guías. El primer día de colegio es el primer navajazo a esa infinitud. Quisiera volver a ser un niño, antes del colegio. Niño, niño. Puro horizonte, posibilidades infinitas. Quisiera ser niño. ¡Y sin premio!

Cercano a tu último sueño

2010-10-28T10:49:00.000-07:00

Tanto que nos hemos odiado y amado (yo quizás te he odiado un poquito más y tu quizás me has amado un poquito más). Esta ha sido nuestra forma o es al menos la que recuerdo desde que te fuiste a EE.UU. Los recuerdos de antes de tu partida fueron hermosos, te cuerdo peinándome horas, hasta hace poco pedías mi pelo, para jugar con él y la peineta, y yo tan grave tan seria te decía que ya estaba grande para eso -Me gusta mi pelo así de chascón, así de crespo-.

Me acuerdo cuando me parabas sobre la tarima y elegías esos horribles vestidos repolludos, llenos de encaje y colores pasteles. Me acuerdo de los helados del Tavelli y de las guerras de cosquillas tirados en el suelo.

Todo eso se olvida cuando uno está enojado, cuando una siente que no la han amado como corresponde. Y todo eso se recuerda cuando ahora 15 años después, volvemos a estar en Chile, tu en tu cama ojos bien cerrados, palabras que ya no salen, dormido en lo que ya será un sueño eterno...

Papá después de todo te quiero y te quiero mucho, me duele que no sepas que algún día vendrán los nietos, que ojalá salga el estudio en otro lugar, que la vida también me va a pasar y aunque no nos hayamos llevado bien, me hubiese gustado que supieras qué fue... qué va a ser...

Papá descansa, duerme.

Caramelo de azucar morena con toques de canela

2010-10-25T18:56:00.000-07:00

Negrura de mis sueños y mis desvelo,

Estos días y estas últimas circunstancias me -nos- han hecho más fuerte. Parece una locura pensar en que te puedo querer un poco más, que se ama y un poquito más que eso. No hay tope, no hay más meta que el compartir, que el otro beso que puede ser, que este abrazo sea eternizado y que ojalá vengan mucho más.

Sos como un pedazo de canela mezclada con azúcar morena, no me canso de vos, de nosotros, porque siempre hay un plan más, aunque los otros nos hayan fallado. Y hay risas, incluso de lo insólito, pero hay... hay de vos... hay de las historias que quedan por contar, de las penas y las durezas que nos tocan vivir y que a veces parecen no mostrar el sol. Pero cuando encontramos algo -alguien- que amamos demasiado, no puede dejarlo ir y se aferra a ello, dando todas las pelas necesarias.

Por eso negrura cuenta conmigo, cuenta hasta que ya los números no den que aquí estoy para quedarme junto a vos.

Te dejo una linda canción:

Me sabe a canela tu boca de miel
y tu piel morena a sal de la mar
Vamos a volar llevame en tus sueños,
que tus ojos negros hablan de pasión.

Negro eres mío negro,
Negro que te quiero negro

Samba que te quiero conocer,
dame de tu boca,
que esa sabia loca me provoca

Ven a mi encuentro y no temas,
Manzana prohibída no temas.
Tu cuerpo es la sal y el mío la arena
Tus besos, tu amor ¡Ay! me encadena

Me sabes a canela...

(Espero escuches este tema que es como si lo hubiese hecho para ti)

todo tenemos algo que aprender

2010-10-01T14:54:00.000-07:00

Mi hermano pequeño se cayó de las barritas para colgarse y se quebró sus dos muñecas, es incríble lo sabio que es su cuerpo. Mi hermano no había hablado del dolor de ver a su padre, al mío, con cáncer y entonces ahora que sólo puede mover los dedos escribió lo siguiente:

HOW TO DEAL WITH CHANGE and grief

Hello you may be expecting this to be a boring, useless seminar about dealing with change, written by an adult who doesn't know what WE need. weeeell… guess again, because this was written BY a kid for kids so I now exactly what you may be going through because I moved away.. to another country… that spoke another language… while my dad has cancer and the left side of his body is crippled. so i may know how you feel. I really hope this helps.

CHAP. 1

YOUR SITUATION.

The first thing you must do is accept your situation and embrace it, believe me you can, whether its moving or a loved one passing away. This may sound like a cheesy line your parents will ALWAYS SAY, Its for the better, but most of the times its right. Try not to dwell on the negative if you do you'll pretty much die inside and be a lonely sad goth kid. You should always look on the bright side no matter how hollow it is. Most of the times we think that the world is coming to an end but its not ,so calm down.

CHAP. 2

WHAT YOU CAN DO.

Normally, and we don't realize this often, is that the situation is in OUR control, and that means we can help the situation get better, ourselves and others. We can help ourselves by looking at the positive because the answer to your prayers is usually there. Do you think that you are the only one suffering? well guess again there will always be someone else suffering, so don't be afraid to ask them what to do, or anyone else for that matter, because you will find what your looking for.

CHAP. 3

DISTRACTION

Some of us think that we need a lot of distraction, but believe me thats the last thing you need because its the same thing as running away from your problems. Some people are distracting themselves and don't even know it. Some people distract themselves by watching TV, eating ice-cream, or just getting into some nasty habits which is widely distributed. If you do any of these things then stop it NOW. Your problems will never be solved that way. Its hard to stop, maybe its just puberty i don't know, you'll just have to learn to COMMIT.

CHAP.4

NEGATIVES AND POSITIVES

first of all you should never dwell on the negatives TOO much, to begin with mainly because you'd be drowned in your own grief and find no point in life, but i assure you there is, so live it well, but that DOESNT mean that you should just look at the bright side.

you shouldn't because you'd be blinded from the truth. You need to learn how to balance the negative and positive you need to know YOUR truth so you can make the right decision.

CHAP. 5

FEAR

fear is a big thing that comes into this. The problem is that we´re afraid of what´s strange and unfamiliar to us so we feel like its a bad thing but its not, you just need to see what it really is then you wont be afraid. We´re afraid of change because we´re like glue, we stick to the past and not the new. You have to accept whats happening and hold on to it. It may suck at first but you'll familiarize yourself and it will be better.

TRADUCCIÓN:

CÒMO ENFRENTAR EL DOLOR Y LOS CAMBIOS

Hola, es posible que ustedes estén esperando que este texto sea un seminario aburrido e inútil sobre cómo tratar con el cambio. Es posible que ustedes piensen que este texto está escrito por un adulto que no sabe lo que necesitamos NOSOTROS. Bueno, para sorpresa de ustedes, esto ha sido para los niños, por un niño. Así que puede que yo sepa exactamente por lo que están pasando, porque yo me fui a otro país, que hablaba otro idioma, con mi papá que tiene cáncer y el lado izquierdo de su cuerpo está paralizado. Así que puede ser que yo sepa cómo se sienten y espero que esto realmente los ayude.

CAP. 1
TU SITUACIÓN

Lo primero que deben hacer es aceptar su situación con la mejor disposición posible, créeme tu puedes, aunque se trate de un cambio de lugar o la perdida de un ser querido. Tus padres siempre te dirán “es para mejor”, puede que suene como un cliché, pero la verdad es que la mayor parte del tiempo tienen razón. Trata de no detenerte en lo negativo, si lo haces empezaras a morir por dentro y te transformaras en un niño solitario, gótico, triste. Deberías buscar siempre el lado bueno, no importa cuan hundido esté. La mayoría de las veces pensamos que el mundo está llegando a su fin, pero no es así, cálmate.

CAP. 2
LO QUE PUEDE HACER

Normalmente, y a menudo no nos damos cuenta de esto, la situación está bajo nuestro control, y eso significa que podemos ayudar a mejorar la situación, a nosotros mismos y a los demás. Podemos ayudarnos a nosotros mismos mirando lo positivo, porque la respuesta a nuestras oraciones por lo general está allí. ¿Crees que eres el único que está sufriendo? Piensa de nuevo, siempre habrá alguien más sufrimiento, no tengas miedo de preguntarles qué hacer, o cualquier otra persona para esa materia, porque esto te ayudará a encontrar lo que buscas.

CAP. 3
DISTRACCIÓN

Algunos de nosotros pensamos que necesitamos un montón de distracción, pero créanme eso es lo último que necesitas porque es la misma cosa que huir de sus problemas. Algunas personas se están distrayendo y ni siquiera lo saben. Algunas personas se distraen viendo la TV, comiendo helado, o simplemente entrar en algunos hábitos desagradables que se distribuye ampliamente. Si haces cualquiera de estas cosas, entonces detente ahora. Tus problemas no serán resueltos de esa manera. Es difícil de parar, tal vez es sólo la pubertad no sé, hay que aprender.

CAP.4
NEGATIVOS Y POSITIVOS

En primer lugar, nunca debes detenerte en los aspectos negativos por demasiado tiempo, sobre todo porque si te quedas en esta negatividad, te ahogas en tu propio dolor y terminas por no encontrarle ningún punto a la vida. Pero te aseguro que lo hay, así que disfruta cuanto puedas, eso no significa que sólo debe mirar el lado bueno. No tiene porque ser así, no tienes porque estar ciego ante la verdad. Tienes que aprender a equilibrar los efectos negativos y positivos. Necesitas saber TU verdad para que tomes la decisión correcta.

CAP. 5
MIEDO

El miedo es uno de los grandes temas que se introduce aquí. El problema es que tenemos miedo a lo que es extraño y desconocido para nosotros, entonces sentimos que lo que nos está pasando es algo malo pero no lo es, sólo tiene que ver lo que realmente está pasando y entonces no lo enfrentarás con miedo. Tenemos miedo del cambio, porque como el pegamento, nos quedamos pegados al pasado y no el nuevo. Tienes que aceptar lo qué está sucediendo y aferrarse a ello. Al principio puede ser una mierda, pero terminas por familiarizarse con ello y será mejor.

Lao tiene sólo 11 años

:)

2010-09-09T17:13:00.000-07:00

Y así me tienes estos días pensando en ti,
riéndome sola, brotando sonrisas como flores por la vida, cada día más linda (dicen las amigas),
sufriendo terriblemente cuando no amanezco enredada en tus brazos de sol,
envuelta en tus besos carnozos y tibios,
Me tienes así porque estás aquí dejando marcas en lo profundo,
invitándome a plantar nuevos sueños nuevos proyectos y planes que si no resultan no importa proque sos el mejor proyecto de todos

Nunca imaginé que amarte sería algo tan delicioso, cariños eres de los mejores proyectos inimaginados

Lo que este mundo necesita es un poco de maravilla!

2010-08-08T18:47:00.000-07:00

WebIslam

Mientras más fuerte sea la lucha, más glorioso es el triunfo...

Ningún sueño está para morirse en el intento

Todavía no sé perder...

2010-07-29T19:16:00.000-07:00

No todavía no aprendo,
no sé si es autoexigencia o mi miedo a la mediocridad,
pero no todavia no aprendo a perder.

Hoy fue de esos días en que nada resulta como una quiere, en que uno se da cuenta que puede más, que pudo mucho más y que no lo hizo. No lo hizo, porque el mail estaba más interesante, por pensar en cualquier lugar menos en el aquí y el ahora, porque la cama tentaba mucho más que despertar 1 hora antes... Porque la cabeza anda en cualquier parte, porque finalmente fue mediocre, mi miedo más grande, profecía auto cumplida

Hafiz o el despertar del amor

2010-07-28T20:51:00.000-07:00

Miguel me mostró esta lindura...

"No te detengas en lo que te perturba"(...) "No te aflijas si no comprendes el misterio de la vida, tanta alegría se oculta tras el velo"(...)
Pero sobre todo amor mío, vida mía, amigo, amiga que estas palabras se queden con ustedes:
"No te aflijas si el viaje es amargo, y la meta invisible, no hay camino que no conduzca a una meta"
Que nadie te diga nunca que no, aunque la vida a ratos parezca una montaña rocosa con una cumbre inalcanzable. Sólo tu sabes esa tremenda fuerza que tienes y que nos hace tocar el cielo...

Para vos cariño,
todo sueño se cumple,
acostumbrate a aquello

Yo no sé mañana pero hoy...

2010-07-22T20:31:00.000-07:00

Hoy te quiero regalar otra estrofa del libro que me acompaña en estos días:

"-Y tu madre ¿qué dice de mí?- Mi trauma psíquicoproviene de la madre de Isabel. -¿De voz? nada. Dice de mí-. Terminó con el resto del champán que quedaba en la copa y se limpió los labios con la servilletita de papel. Ya no le quedaba nada de pintura. -Dice de mí que soy una exagerada, que no tengo serenidad-. - ¿Con respecto a mí o con respecto a todo?- -A todo. La teoría de ella, la gran teoría de su vida, la que la mantiene en vigor es que la felicidad, la verdadera felicidad, es un estado mucho menos angélico y hasta bastante menos agradable de lo que uno tiende siempre a soñar. Ella dice que la gente acaba sintiéndose desgraciada, nada más que por haber creído que la felicidad era una permanente sensación de indefinible bienstar, de gozo éxtasis, de festival perpetuo. No, dice ella, la felicidad es bastante menos (o quizás bastante más, pero de todos modos es otra cosa) y es suguro que muchos de esos presuntos desgraciados son en realidad felices, pero no se dan cuenta, no lo admiten, porque ellos creen que están muy lejos del máximo bienestar".

Como en el libro hablé con mamá y soprendentemente me dijo,
"Magda dejate de hacerte caldo de cabeza, que es absolutamente innecesario,
dedicate a disfrutar, que si tu quieres, eso es lo único que importa,
los demás están realmente demás"
Y en eso estoy en el hoy con vos...

Lo nuestro

2010-07-22T09:01:00.000-07:00

Roberto y yo habíamos hecho un pacto, nos ibamos a regalar La Tregua para leerla juntos y luego regalarnos los pedacitos que más nos gustaban. El compromiso junto a lo de nosotros se rompió y entonces me quedé con mi Tregua y sin compañero lector, pero el libro llamaba a ser leído, no tenía culpa en la historia con Roberto y entonces caí en sus palabras hiladas...

Cuando empecé a leer La Tregua me llamó la atención la historia del hombre que comenzaba el proceso de retirada hacia su jubilación, después de no haber sido todo lo que se había propuesto en la vida. Y entonces me sentí simil a él, sólo que yo estoy partiendo la vida laboral y aún tengo la esperanza de que puedo llegar a brillar en algún momento.
Martín Santomé, pasaba los días en el laburo escribiendo de sus cotidianidades y necesitaba un giro algo distinto en su historia, algo que lo hiciera retirarse en paz, y su salvavidas llegó en forma de mujer con 20 años de menos y ganas de amar.

Lo chistoso es que mientras su salvavidas llegaba a la oficina, el mío también llegaba a la mía, y entonces el señor Santomé se atrevió, se sintió vivo y se acercó a Avellaneda a declarale lo que tenía apretado en el pecho y entonces Magdalena se acercó a Raul y no tenía nada apretado en el pecho, más que la necesidad de cariño y Avellaneda le contesto a Santomé "usted me gusta" y Raul la abrazó con ternura y se lanzaron en esta encrucijada que aún no se sabe qué es...

Y Santomé que a ratos no puede creer lo que le ha pasado, confesó su secreto a su diario de vida, él sabe que ni a sus hijos ni muchos menos en la oficina puede contarle lo que está pasando con la colega.

"Ella viene casi todos los días a tomar el café conmigo. El tono general de la charla es siempre el de la amistad. A lo sumo, de amistad y algo más. Pero voy haciendo progreso en ese "algo más". Por ejemplo, a veces hablamos de Lo Nuestro. Lo Nuestro es ese indefinido vínculo que ahora nos une. Pero cuando lo mencionamos es siempre desde afuera. Me explico: decimos, por ejemplo, que "en la oficina todavía nadie se da cuenta de Lo Nuestro". o que tal o cual cosa sucedió antes de que empezara Lo Nuestro. Pero, en definitiva, ¿qué es Lo Nuestro? Por ahora, al menos, es una especie de complicidad frente a los otros, un secreto compartido, un pacto unilateral".

No sé si tendré la suerte de Santomé sólo sé que hoy desperté y en mi velador esaban sus flores y que ahora salgo hacia la oficina con un tremendo secreto que sólo compartimos Raul y yo....

y el final...

2010-07-12T09:27:00.000-07:00

La vida se detiene,

durante una fracción de segundos todo parece ser tan delicado,

asombrosamente delicado.

La gente se va, no somos para siempre

Nuestro paso por la tierra es eso, un paso, un camino con principio y fin.

Veredas llenas de gente e historias, atajos, laberintos, cruces e intersecciones.

Todo esto para llegar a un mismo fin, un fin que no es una meta, sino un cúmulo de vivencias, porque la vida se lleva hasta ahí, hasta el último segundo que nos separa del trayecto recorrido, de lo conocido, de los 21 gramos menos en el cuerpo que se van no sé a dónde.

y entonces los que seguimos recorriendo nuestros propios caminos que se intersectan entendemos esa fragilidad que somos y ese leve tiempo que tenemos para cumplir todo,

para vivir

para ser recordados por los que quedarán,

...para los que nos seguirán llevando en los recuerdos...

Para Luchín y para todos aquellos compañeros que han, que hemos, perdido alguien vital en el recorrido de la vida

Una más?

2010-07-07T13:08:00.000-07:00

De verdad yo iba a ser algo sorprendente, pero hoy me miro al espejo y no encuentro nada que resalte, aparte de la ropa de color, el pelo rojo y los aros con personalidad. Pero en sustancia una más de las que se levanta, corre hacia el laburo, produce y vuelve agotada a la casa a cenar y soñar con la otra vida.

Será que realmente es inevitable esto, será que todos somo como las pilas Duracel y nuestro descanso son tres semanas por año ¿será así realmente? esto es? No, no puede ser me niego. La vida tiene tanto para volar, para ver... No podemos ser todos baterías de producción...

Me resisto, pero aún sigo aquí pegada al computador del trabajo escribiendo de lo que pasa afuera de la oficina. Si ya sé, es bastante deprimente y aún más para los que no tienen ninguna posibilidad de salir de las cuatro paredes. Ahora si que me siento como Martín de La Tregua, sólo que aún no estoy en tregua con esta idea. No puede ser, no me basta con el baile y la fotografía, quiere un escape real, quiero que me pasen cosas, quiero ser el personaje principal de mi historia.

Por esto tiene que salirme el viaje, por esto mi retiro de sumisión en este lugar no puede durar más que este año, si no me pudro y me muero.

2010-06-29T17:50:00.000-07:00

h a y p o c a g e n t e q u e m e h a c e ESTREMECER

p o c a g e n t e q u e l o g r a h i n c h a r m e e l p e c h o

ya sé que a veces juego a enredarme, pero realmente es poca la gente que nos deja suspendida

la música es quizás una de las cosas que más me emocionan hoy, como Fede y sus tortugas vagamundas

Mi pecho se quedó en eso en un constante vagamundaje en busca del estremecimiento

La vida es demasiado corta...

2010-06-27T18:21:00.000-07:00

Ahora que me encuentro enredada en las líneas de La Tregua debo concordar con Martín Santomé, esta vida es demasiado corta...

Y entonces no hay para que complicarla con boludeses, aunque pedirle eso a nuestras existencias es algo casi imposible porque a los humanos, bueno no sé si a los humanos o a las mujeres, o quizás a los chilenos o quizás a los santiaguinos o quizás simplemente a mí, parece gustarnos esto de enredar los hilos y en vez de hacer lindos tejidos se hacen tremendos nudos difíciles de soltar...

El caso es que la vida es extremadamente corta y se nos va la vida en la espera de los frutos que hemos plantado y en planificar lo que viene

Y entonces me doy cuenta que ahora lo que quiero es vivir para mi, no para construir lo que vendrá, sino para reconstruirme. De partida creo que he gastado demasiado tiempo en conquistar corazones que siempre se aburren de mi juego y siempre termino cayendo en mis propios enredos. Por lo tanto la nueva conclusión es que esa energía y ese tiempo van dedicados a mi, en mi propia conquista (primer nudo que empieza a desatarse), tarea difícil porque no sé estar sola, me carga este desafío.
Para conquistarme he decidido tomar un curso de fotografía (prontamente aparecerán mis descubrimientos fotográficos acá) y mis ojos se centrar en descubrir cada día lo que el camino entrega, lo que el momento lleva y que hermosas composiciones puedo llegar a crear.
Segundo descubrimiento, me parece que soy una mujer l i m i t a d a pero esto no es algo malo, al contrario me ayuda a centrarme de apoquito en las metas propuestas.
Tercero como esta vida es tan corta quiero hacer ya las cosas que me llenan, viajar es una de las cosas que más disfruto y aunque el trabajo no me llene los bolsillos, cada peso se va para el chanchito, para ir a recorrer nuevos horizontes.
Esta vida es muy corta y quiero sentirme plena en ella, por eso no importa si ahora los momentos son más calmos, porque las reconstrucciones llevan tiempo y cuando uno tiene las bases bien asentadas entonces es capaz de volar

El mismo amor, la misma lluvia

2010-06-12T18:10:00.000-07:00

Nuestra sala de redacción se parece al de esta película.

Cuando paso los días en la oficina, me siento como si estuviera en el film de Campanella, pero ahí no soy Jorge, no podría serlo nunca, no tengo la desfachatez. Tampoco sería Laura, porque a ratos es un tanto pasiva, quizás convengamos en que lo que nosotras nos proponemos lo cumplimos, y si no lo hemos hecho no ha sido porque no hayamos puesto toda nuestra intención en ello.
Tampoco podría ser la chica eternamente enamorada de Jorge, no me conformo con tan poco.
La amante? No la amante no, todavía no me he metido en los pantalones de otra, aprecio demasiado al genero femenino como para hacerlo.
Y entonces quién?
Una espectadora que por casualidad trabaja en la misma oficina que Jorge?
Una observadora más?
La narradora omniciente de otra historia, que partió cuando vi por primera vez El mismo amor, la misma lluvia? sí quizás ahí partió todo, quizás ahí partió este nuevo personaje que comienzo a ser. Hace tres días que había empezado mi nuevo trabajo en la sala de redacción de Eyework, ese día la historia empezó a hilarse por un amor que partía bajo la lluvia, y continuó con un escazo encantamiento que seguía en mi cama, escazo porque hubiese sido lindo que no se hubieran apurado tanto las cosas en terminar. Y aunque aquel hombre de la guitarra y las películas se fue, este personaje que interpreto recién a comenzado a escribir su historia en la sala de redacción de la película...

Vos sabés que tenés la invitación abierta para entrar nuevamente en la historia

lecciones para amar

2010-06-05T22:31:00.000-07:00

Kama Sutra o काम-सूत्र, significa lecciones para amar.
Kama Sutra: una historia de amor, es un film de la directora india Mira Nair (pinchar el link para ver)

Esta película es preciosa y creo que está escencialmente hecha para mujeres, en ella veremos una historia de amor con los secretos de seducción que nos enseñan las artes de amar de la India.
Creo que esta película me llegó en un momento preciso, porque he tenido que aprender de un nuevo des-encuentro con la entrega del amar... En el film de Nair hay una escena en donde una cortesana enseña algo que a mí me a costado mucho aprender, a los hombres no les gustan las cosas fáciles, no les gusta cuando una se entrega. Este juego es casi algo prehistórico, hombre que sale de la caverna a cazar la presa, y aunque me carga asumirlo, finalmente parece que es así. Por lo tanto hay que esconder todas nuestras bellezas, nuestros regalos y soltarlos muy de apoquito.

Pero más allá de aquellas lecciones, me gustaría compartir esta película porque es preciosa y tiene una dirección de arte muy intima y bella...

Un muerto en el camino

2010-06-05T14:30:00.000-07:00

Anoche tocaba pagar el piso y despedir a los que tienen la suerte de irse a África...
y ahí estaba entre el humo del asado, los tintos y el amor por la música y el baile que tanto me caracteriza...
La noche seguía su curso y a las 2:30 Eladio se acerca y me dice "Es ahora de irnos". Salimos hacia la van y comenzamos nuestra vuelta a casa, proceso que fue interrumpido a las dos cuadras por los gritos de una mujer desesperada "Está muerto! tomó cloro! ayúdenme! Por favor, necesito llevarlo a la posta!! ayúdenme!!". A esas alturas no sabíamos qué creer, a las 2:45 parados entre Las Torres y Tobalaba (barrio no muy seguro), pero frente a la desaparición de la mujer había que hacer algo. Yo por supuesto no entendía nada y de repente aparecen mis compañeros cargando un hombre y tirándolo en el piso de la van. La niña gritaba, "No te mueras! yo te escribí una carta!" y entonces me vi frente a ese hombre gordo que no respiraba, que no tenía pulso, que no reaccionaba. Y entonces agarré mis dos manos una sobre la otra y las puse sobre su pecho, empecé a presionar 1, 2, 3... aún no hay pulso "Mujer callate por favor necesito escuchar a tu tío", 1,2,3 aún no hay pulso, no reacciona, abro su boca, meto mis dedos adentro, los saco, pero antes de hacer cualquier cosa intento de nuevo con las presiones sobre su pecho 1,2,3... tose y se queja, está vivo, reacciona, lo pongo de lado, ya estamos en la posta, mis compañeros lo bajan, la niña agradece. El hombre queda en la posta acostado en una camilla, junto a su supuesta sobrina y otro hombre...
Nos subimos a la van nos miramos las caras nadie cree lo que ha pasado, nos reímos, risa nerviosa o incrédula ante la insólita situación...

Mi pecho y mi cabeza a mil por hora, será que de verdad le salvé la vida a alguien....

Pregunta que no tendrá respuesta, porque no sé que le pasó al tío

Ha llegado carta (pero no la que esperaba)

2010-06-02T19:43:00.000-07:00

Hoy mamá me grita de entrada "Magita te ha llegado una carta".
Me emocioné como nunca, siempre he querido que me manden una carta,
hay algo mágico que tiene el papel con las letras escritas de puño... quizás es un pedazo de esa persona que se teletransporta hasta donde una esta y por segundos, casi milésimas ya no existe el espacio temporal.
En fin me quise asegurar "Mamita segura que es para mí",
"Aquí dice Señorita Magdalena Gacitúa, calle Benito Pérez Galdos 2123",
Caminé hacia donde estaba mi mamá y mientras iba pensando en quién podría ser, Celia quizás? a ella le encanta hacer esos detalles. Brian? hace tiempo no sé de él, eso sí que sería una sorpresa. Jorge? difícil, hablamos más por fono con él. mmm Quién?
Mamá me pasó el sobre de Habitat y me dice, guárdalo que es importante que tengas tu primera imposición para tu jubilación... Plop!

Por supuesto las ironías de la vida a los 25 mi primera carta es sobre mi jubilación no de una amiga o un amigo o quizás un alguien más...

2010-05-29T15:36:00.000-07:00

A veces podemos ser tan desechables...

Cuánto amor equivocado perderé en el camino

Cuánto más habrá que perder en este juego

Yo sólo quiero un poquito de paz y mucho amor

2010-05-22T12:25:00.000-07:00

Y tu pelo se enreda en el mío....
y entonces en la mañana encuentro tus rastros en mi

2010-04-26T20:33:00.000-07:00

Parece que no sólo te enredaste en mi piel,
parece que sin saberlo me la vas traspasando,
pero mejor no te cuento porque te asustas,
y a mi me asusta que te vayas,
mejor nos callamos y te quedas,
así seguimos enredandonos y desenredandonos hasta que ya no nos queden nudos que desarmar y seamos un solo hilo trenzado listo para tejer...

sábanas de vos...

2010-04-25T09:22:00.000-07:00

Mi cama tiene olor a vos,
rastros de vos...
no sé qué voy a hacer para no quedarme enredada en estas sábanas llenas de ti.

Domingo de maría

2010-04-18T18:37:00.000-07:00

Hoy es domingo, María del libro de la Serrano, odiaba los domingos, algo hacían ellos en ella que la ponían triste. El fin de la semana, el prepararse nuevamente para otra, la muerte y los muertos, todos ellos le pesaban en ese día.
Y parece que concuerdo con María, los domingo tienen ese no sé qué, que me inundan desde el despertar en mi cama tan fría, hasta llegar al atardecer familiar que se despide con un poco de nostalgia del todo, hasta de lo que no existe... Y a veces los domingos son otoñales o invernales y entonces corren brisas frías que juegan a que la cama es la opción más certera, pero la cama a su vez tiene esa falta de cuerpo que de calor y que haga que los domingos sean algo bello que compartir con un mate calentinto, películas y tibieza humana...
Sí, eso tienen los domingos invernales la falta del goce de la calma que nos trae el domingo, y me parece que eso mismo le faltaba a María, el goce de la tranquilidad, el invernar como los osos.
Todo esto me llegó de golpe hoy luego de pasar parte de la tarde, en el domingo del pibe que se quedó pegado en el afiche de hace 30 años atrás y que aún revive su romanticismo, el nene tan parecido al chiquilín que se encontró por primera vez con Alicia de "Nueces Para el Amor" y que cayó en ese mundo tan Sui Generis, tan lleno de amor y de domingos llenos.

El libro es "Nosotras que nos queríamos tanto"

2010-04-13T15:21:00.001-07:00

¿Se puede estallar de felicidad?

A veces creo que estoy apunto...

Si las cosas siguen saliendo quizás

Soy tierra fértil y una semilla auto-germinante de posibilidades -

Oonagh

2010-04-08T14:02:00.000-07:00

Ayer en mi noche de baile saqué una nueva carta del mazo de las Diosas, esta vez mi mano llevada por una energía muy segura, como siempre, sacó a la Reina Oonagh y luego leí sus virtudes;

La Reina Oonagh, es también conocida como Onaughj Oona, ella es una hada de hecho es la esposa del rey de las hadas de Irlanda, llamado Finvarr.

Esta mujer es diosa de la devoción en las amorosas,la estética y la magia. Se caracteriza por ser
calmada y esperar a que la las cosas resulten.

Los colores del arcoiris que se ven en esta carta, representan los chakras.

Estos siete colores son interpretados en oriente como los colores de cada chakra del cuerpo.

Si ellos están abiertos y sus colores brillan, podemos esperar con tranquilidad a que las cosas pasen, porque esto implica que nuestro cuerpo está alineado y en armonía

Esta Diosa mueve su cuerpo con tranquilidad y baila en los jardines a pie suelto... Ella hoy me dice que espere con tranquilidad que las cosas van pasando y resultando y siempre llegan ese es su mensaje más claro

A la palabra Temo sólo le falta la "A'

2010-03-25T08:13:00.000-07:00

Tuvieron que pasar 25 años para que Benjamín Espósito echara a correr de manera libre su mente y su corazón, así una noche decidió dejar el pequeño cuaderno de espiral en donde anotaba las memorias que tanto le pesaban, sobre el velador al lado de su cama. Despertó medio dormido a mitad de la noche y escribió "temo".
A qué podría temerle Espósito después de tantos años? Quizás a eso mismo, al cuarto de siglo que había pasado y que aún no borraba las diferencias de apellido y de clase que antes los habían separado. Quizás "teme" a que la injusticia del poder, esa injusticia tan característica de las sociedades masacradas vuelva a dejarlos detenidos en una estación de tren... Sí, quizás a todo eso le teme y quizás esa máquina de escribir, que lleva más de un cuarto de siglo mala, estaba ahí guardada para él, para recordarle las "a" que le han faltado a su vida y que debe agregarle, sobre todo esa "a" que transforma y divide a "temo" y la carga de algo mucho más dulce y fuerte "te Amo".
Sí, tuvieron que pasar 25 años para que Benjamín pusiera la A y le pidiera a Isabel que cerrara la puerta para contarle en privado que ya no teme y que la ama, la ha amado desde que se conocieron y hoy se lo puede decir...

Cuántos años tendrán que pasar para que vuelva a tener ese valor y deje de temerle al amor,
cuántos hombres, caricias y camas tendré que conocer antes de encontrarte.
Cuántos Pablos, Cristiánes, Fernandos vendrán...
Cúanto amor equivocado perderé en el camino,
cúanta soledad me traerá ese recorrído,

Un tatuaje en mi espalda

2010-03-18T10:51:00.000-07:00

El año pasado fue uno de los más duro que he podido contar en estos 25 que ya me coronan. Podría decir que estuvo cargado de momentos tristes, en donde quemé etapas que por mucho tiempo fueron parte importante de mi vida.

Este cierre, este fin triunfante quise dejarlo marcado en mi piel con algo que significara este esfuerzo y esa belleza de salir adelante sin importar cuan viscosa nos parezca la salida hacia el otro lado, por eso elegí la flor del Loto.

Según la mitología griega, una hermosa diosa huyó al bosque asustada y fue a parar a un lugar llamado Loto donde se hundió, lugar llamado así por los supremos dioses destinado para los fracasados y perdedores en la vida. La joven diosa luchó durante siglos y logró salir en forma de una hermosa flor, de largos pétalos. Por ello, para los griegos significaba el triunfo después de haber luchado incansablemente en contra del fracaso.

La flor del loto en la India simboliza divinidad, fertilidad, riqueza, conocimiento e ilustración, siendo actualmente su símbolo nacional. Esta asociada con la diosa de la abundancia, Maha Lakshmi, quien provee prosperidad, pureza y generosidad. Simbolizando pureza, belleza y todo lo que es bueno. A su vez fue venerada en el brahmanismo como "Madre de la creación", y hasta Brahma, soberano hindú de todos los dioses provenía de la flor del loto.

Ahora solo me falta elegir entre las bellas opciones que aparecen en este lugar...
(opinar es gratis)

Me rompió el corazón

2010-03-16T12:21:00.000-07:00

No importa cuan pequeño seas, a toda edad el corazón se te rompe.

Papá

2010-02-21T13:23:00.000-08:00

Papá podría haber tanto que decir, pero la verdad es que trato de buscarte en mi y lo único que encuentro es una sensación pesada y dura al tragar.

Y no sé si es por ti, o por toda la gente que me ha dicho que nos debemos una última conversación, antes de que te vayas sin volver.

Papá yo no estoy asustada de no encontrar las palabras. La última vez que te vi y me quedé contigo no pude encontrarte, no pude ver tras ese inmenso cuerpo el recuerdo del papá que tenía, ese que apareces en las fotos. Quizás por eso no había mucho más que decir.

Qué se le puede decir a un papá que siempre ha estado lejos, al menos físicamente, qué puedo decirte cuando sé que lo intentaste, pero finalmente no estuviste.

Te puedo decir que mucho tiempo tuve rabia porque sentí que hubieron muchas cosas que no te importaron, que no quisiste entender, porque para mí eramos agua y aceite, y lo que nos unía era la historia y la sangre, sin que estos fueran suficientes.

Papá, nada de eso importa hoy día, no importa, porque todo me es indiferente ahora, porque aunque físicamente estás, queda muy poco de ti.

Papá yo te quise, fuiste parte importante de mi vida, pero no te amé y muchas veces me sentí culpable por eso, porque siento que amo mucho más a Jorge y a mi mamá, porque siempre estuvieron, porque no importaba cuanto daño, cuantas rabias o alegrías, siempre estuvieron y me defendieron ante todo.

Papá yo no entiendo tu abandono y aunque tus amigos me han dicho muchas veces que eso no es así, que no hay abandono y que a estas alturas, toca mirarse y preguntarse si lo que sentimos realmente es? Pero papá, no sabes cuántas veces me has decepcionado, no sabes cuánto esperé de ti y aguante la espera para siempre ver que no había nada que esperar, que nuestra historia siempre fue así.
Muchas veces quise decirtelo, para ver si despertabas, pero tenía miedo, miedo de hacerte un daño sin sentido. Tenía miedo que a la vez tu te decepcionaras de mi, porque nuestra relación es muy frágil y está algo rota. Quizás éste es el mismo miedo que tengo a que mis parejas me abandonen.

Papá ¿por qué dejas la vida?, ¿por qué dejas que la muerte te tome? La nena se fue porque estaba vieja y tu por qué?

Papá qué más puedo decirte, la historia me la he repetido muchas veces.

Papá tu te fuiste hace rato y la gente quería que hablaramos, que yo te dijera lo que tenía atravesado en el pecho. Ellos tenían esperanza de un adios más tierno y sin tantas amarras amargas.

Papá no sé cómo cerrar esta carta, no sé si esto te ayuda a ti o a mi, pero esto es todo lo que tenía para decirte.

Dale saludos a la nena y ahora descansa.

Mister Robinson es un vanidoso

2010-02-19T17:40:00.000-08:00

Mister Robinson cree ser un personaje inolvidable, por eso de tanto en cuanto necesita buscar sus jóvenes conquistas para ver si su misterioso desaparecimiento a provocado en ellas alguna miseria, algún cabello de menos o una lágrima de más.

Lo que Robinson olvida es que el no era el personaje fundamental, que un joven hijo que abraza nuevos sueños que empieza a cumplir conquistó a la jóven graduada, o titulada en este caso, por si no se dio por enterado en su último desaparecimiento.

La chica está confundida aún no entiende los misteriosos desaparecimientos de este personaje y se hs preguntado durante días "¿qué hice tan mal?". Pero claro con el último reaparecimiento casi escondido entendió que Mister Robinson siempre fue un personaje secundario en la historia y que ahora había que darle paso a cosas más palpables y cercanas a su realidad.

Así se acaba la historia de la reciente titulada que sólo comienza

olvidar

2009-12-28T08:06:00.000-08:00

El olvido está lleno de memoria, decía Benedetti, y que razón tenía...

Aquí estoy una vez más jugando con el olvido y que injusto esto del olvido donde una se demora días, horas y semanas, pensando en que va a olvidar, en que tiene que olvidar, en por favor dejame olvidar de una vez por todas y no sentir nada de nada.
Incluso cuando la relación no dio siquiera para eso, no dio para relación y se demoró dos semanas en desmoronarse cayendo derrepente sin avisarte que aquí viene un golpe fuerte y oye tienes que olvidar que mientras andabas por las nubes todo era bello, pero la tierra es un pizo duro que nos pega en la cara y nos saca la lengua recordándonos que eso que vimos que vivimos ya no es y ahora llegó el momento de olvidar de salir de decir adios, chau.

Camaleón

2009-12-25T16:46:00.000-08:00

Me partiste, pero tu mismo ya estabas partido con tus 14 de más y con sueños que se quedaban en el tintero y no se largaban con la pluma para hacerse realidad.
Fuiste conmigo un camaleón que mostró sus colores más bellos y me atrajo quedándome empapada de un naranjo intenso con tonos de verde calma. Pero como todo camaleón estás cubierto de escamas y no dejas respirar a los que queremos ser colibrí, soñamos con que ustedes sueñen y ojalá sueñen con nosotros los colibrí que volamos alto y que podemos llevarlos cobijados entre nuestras plumas. Pero supongo que este camaleón tan bonito, se asustó o simplemente el amor le llegó hasta el sabor. No había más que eso...
Y quizás es mejor que estés tan lejos, que ni llames, ni te acuerdes y le muestres tus colores a otras que también caerán, quizás ese siempre fue el juego y yo no lo entendí, porque siempre miré más allá de lo obvio, imaginándome cuentos cenicientos.
Aún así pequeño camaleón, hiciste bien tu trabajo, porque aunque no llamas, no me buscas y seguramente ya te habrás olvidado, yo sigo esperando...

Montañas de avalancha

2009-12-11T11:43:00.000-08:00

Nada es fácil últimamente,
todo parece ser una costosa montaña con derrumbes y avalanchas,
y una parece que quiere intentar seguir subiendo,
algo impulsa,
pero los pies ya van arrastrándose y a veces se me van cayendo los pedazos de vida por el camino,
y entonces me siento, aunque en la montaña de la vida una nunca puede sentarse del todo.
Finalmente me siento y veo esa meta tan codiciada y todo parece absurdo, pero ya llevo tres cuartos de la montaña y queda apenas un último cuartito, así que sigo por el camino con el corazón a dos manos intentando llegar, porque esa punta, esa cumbre tiene que ser posible.

Porque aunque la nena no esté y mi papá haya tomado su camino, aunque el pablo se haya ido de mis manos y el nuevo amor sea únicamente un espejismos, habrá valido todo algo, habrá finalmente una luz en la cima, habrá un paisaje que me tomará por el pecho y me ayudará a saltar hacia la vida.

hoy y lo que ha sido

2009-10-25T14:41:00.000-07:00

Este ha sido un año complicado, no es algo que tengo que repetir a la gente que me conoce...
No sé si ha sido el año del búfalo, el año en que simplemente me tocaba pagar o sencillamente la vida, una montaña rusa que a veces sube muy alto y luego sin aviso nos baja nos gira nos da vuelta.

Pero aunque a veces me ha parecido más bajo que nada, no dejaría de vivir nada de lo que he vivido porque lo que he crecido no me lo pueden quintar. Se aprende en la cuna, se aprende embarrándola, se aprende jugando, de golpe y a veces nos toca aprender al final. Pero siempre estamos en eso en el continuo aprender y nada de lo que nos pasa está demás, porque somos parte de lo que nos está pasando, nos ha pasado y nos va a pasar...

Nada más quería compartir esta reflexión que se está formando ahora llegando al final del año, que aún no termina.

Buscando Chilenos

2009-10-17T11:49:00.000-07:00

Hace unos días escuché en la radio uno a Sexual Democracia, casi me había olvidado de la existencia de este gran grupo posterior a la nueva canción y al canto nuevo. Estos valdivianos son un poquito menores y más rockeros que el dúo Schwenke y Nilo, pero tienen las mismas raíces.
Cómo olvidar las chistosisimas letras de Miguel Barriga, con su introducción a ¨profanador de cunas¨ y la historia de los 180º, este post es para que no olviden esas canciones y se rían un ratito al son de Sexual Democracia.

pinche acá

Mercedes se fue

2009-10-05T16:01:00.000-07:00

Esta maravillosa mujer partió su viaje ayer a las 5 de la madrugada, ya se sabía algunos esperaban las horas en que esto iba a ocurrir, otros simplemente se pasaron recordando conciertos y canciones que ella llenó de tanto significado con su voz, tan fuerte.

Mercedes lleno mis canciones de cuna, fue parte del repertorio de las canciones de amor que dediqué. Su voz lleno el funeral de Pepone, la cual yo tomé casi al final de mi primer documental. Mercedes era las tardes en la playa junto a las onces familiares, donde cantábamos y tarareáramos tratando de llegar al tono de su voz profunda.

Mercedes fue esa voz que no callo en los tiempos difíciles, Mercedes dio fuerza y esperanza a tantos y nos acompañó en la tristeza, el desamparo, la pérdida, como en el amor, las alegrías y las batallas ganadas.

Mercedes cantó con Piero, drexler y hasta con Shakira. y también le cantó a Víctor y a Violeta y a tantos otros inolvidables.

Mercedes quedas eternizada por tus décadas de voz inigualable, quedas en todos los que no te olvidaremos y te tocaremos compartiéndote con quienes amamos.

Hay tantas canciones que pude haber compartido y que me encantan
pero creo que esta habla de ella y de uno de sus mensajes principales

una historia de amor

2009-10-04T16:53:00.000-07:00

Lo leí en El Mercurio,... Pero es verdad

Hoy están casados:
Pareja se reencontró luego de 50 años

La Guerra Fría los separó, pero apenas cayó el Muro de Berlín, Elvira Profe se dedicó a buscar a su gran amor, el polaco Fortunat Mackiewicz.

Elvira Profe guardó por más de 50 años la foto de Fortunat Mackiewicz, su gran amor, a quien conoció cuando llegó hasta el pueblo polaco deMieszkowice, luego de ser liberada de una prisión soviética a fines de la II Guerra Mundial.

Ella, una veinteañera alemana, pesaba 33 kilos, estaba enferma, y tocó la puerta de Fortunat pidiendo comida para su familia.

Para Elvira fue un amor a primera vista lo que sintió por este polaco de 25 años. Él, en cambio, al comienzo sólo tuvo sentimientos de compasión por la joven. Sin embargo, con el tiempo se hicieron amigos y luego él también se enamoró.

Pero su romance terminó abruptamente en 1947, cuando decidieron casarse y Fortunat fue al municipio a pedir la autorización: como el padre de Elvira era alemán y empresario -un grave pecado para el gobierno comunista- se obligó a toda la familia a salir de la ciudad.

Cuando se despidieron, frente a la fábrica del padre de Elvira, se intercambiaron fotografías para no olvidarse. Él guardó la suya hasta 1960, cuando se casó con otra mujer y le pidió a su papá que cuidara la imagen. Elvira, por su parte, nunca se deshizo del retrato de Fortunat y por décadas, mientras vivió en Berlín occidental, lo guardó en su billetera. Jamás se casó.

En 1989, cuando cayó el Muro de Berlín, lo primero que Elvira pensó fue: "Ahora puedo volver a casa".

Por eso en los noventa viajó a Polonia, regresó al mismo pueblo donde conoció a su único amor, y luego de mucho preguntar, logró dar con su dirección de esa época.

Pero no fue hasta 1995, cuando por fin se reunieron en una estación de trenes. Él vivía separado de su mujer hacía muchos años, pero ella no le dio el divorcio hasta 2005.

Vida tranquila

Hoy, cada uno supera los 80 años, llevan tres casados y aseguran que nunca pelean, que no tienen tiempo que desperdiciar: "¿Por qué vamos a pelear?", dice él.

Sin embargo, sí reconoce que a veces se le olvida la fecha de su aniversario, aunque nunca olvida el día que, 62 años atrás, fue al municipio de su pueblo a pedir hora para su matrimonio.

"Aunque nos dijeron que no, Elvira me dijo 'no importa, porque nunca voy a dejar de quererte'", recuerda.

Ayy de ti soledad

2009-10-02T16:29:00.000-07:00

Soledad,
aqui estan mis credenciales,
vengo llamando a tu puerta
desde hace un tiempo,
creo que pasaremos juntos temporales,
propongo que tu y yo nos vayamos conociendo.

Aquí estoy,
te traigo mis cicatrices,
palabras sobre papel pentagramado,
no te fijes mucho en lo que dicen,
me encontrarás
en cada cosa que he callado.

Ya pasó
ya he dejado que se empañe
la ilusión de que vivir es indoloro.
Que raro que seas tú
quien me acompañe, soledad,
a mi, que nunca supe bien
cómo estar solo.

Los cuadros de la pared

2009-09-27T17:48:00.000-07:00

Al fin pude sacar los viejos cuadros de la pared, los regalos que fueron tan amados en el pasado y que hoy traían tantos recuerdos colgando de los clavos de mi muralla.

Pero parece que ya pasó el temblor y que al fin pude ordenar el desorden y empezar una nueva pieza, con nuevos muros más blandos y con más diversidad.

Subí nuevas fotos, pinte nuevos colores, ahora incluso hay música en las paredes y esta pieza parece ser un nuevo yo y quizás así falta eso. Sacar todas las cosas que traían a la mente esos viejos recuerdos, porque para empezar de nuevo más vale tener un espacio en blanco y sacarle todos los escombros antiguos que hayan quedado, para poder caminar más libre y más alegre y renovada.

En estos tejidos me encuentro ahora...

¿Qué es el amor?

2009-09-23T10:13:00.000-07:00

Ayer cuando tejíamos con Natalia y mi Madrina o Madre sabiduría, hablamos del amor y lo qué era, todos tienen una perspectiva muy personal con cosas comunes de esta sensación. Pero mi madrina dio una descripción muy bonita:

Al colegio en que Isabel trabaja, lo visitó Maturana hace unos días. Ahí hizo una pequeña exposición y cuando hubo terminado, los niños tuvieron la oportunidad de hacerle una pregunta. Uno de los chico levanto la mano y Maturano lo escuchó, el niño dijo "¿Qué es el amor?", el biólogo lo miró y comenzó así "Un hombre estaba caminando por la calle y ve un tremendo hoyo en la mitad del asfalto, el hombre lo evade y sigue un par de pasos y ve a una señora viejita cruzar la calle en dirección hacia él, el hombre se detiene y espera la llegada de la señora, la ayuda a cruzar y le advierte del hoyo, para que no se caiga, espera pacientemente que pase y sigue su camino. Por su lado, la señora sigue sus pasito felizmente hacia su casa pensando en el hombre tan amable".
Maturana termina la historia y luego dice "El amor es la visualización de este, son los actos que hacemos y las cosas que notamos de las personas que queremos".

No sé si esto es el amor, pero me gusta esta idea y bueno esta historia me recordó dos escenas de la película mejor imposible o as good as it getts, donde la visualización es escencial.

(perdonen los subtítulos asiáticos)

continúa

This story is dedicated to you,
there is no need to put you name,
you know who you are

Notas de viaje

2009-09-18T15:26:00.000-07:00

Comencé un nuevo viaje, sólo que no me tengo que mover a ninguna parte. Este viaje me lo regaló Diarios de un Motociclista, de Ernesto, Che Guevara. No quiero hablar mucho más del libro porque dejaré que su hija Aleida lo presente:

Cuando leí por primera vez estas notas no tenían

formato de libro ni sabía quién las había escrito. Yo era

mucho más joven y de inmediato me identifiqué con la

persona que había narrado con tanta espontaneidad

sus aventuras. Claro que al ir leyendo tuve una idea de

quien era este personaje y me sentí muy feliz de ser su

hija.

No pretendo contarles nada de lo que deben descubrir

en esta lectura, pero sin dudas cuando terminen

querrán volver a disfrutar de algunos pasajes, por la belleza

que describen o por lo intenso de los sentimientos

que desprenden.

Hubo momentos que literalmente hablando despojé

a Granado de su lugar en la moto y me apreté con fuerzo,

a la espalda de papi, viajé junto a él por montañas y

lagos; reconozco que lo dejé solo en algunas ocasiones, sobre

todo cuando es capaz de describir tan gráficamente

cosas que hace, que yo no contaría nunca, pero que al hacerlo

demuestra una vez más hasta que punto puede ser

un hombre honesto y poco convencional.

Si tengo que ser sincera, debo decir que al leer me

fui enamorando del muchacho que mi padre había sido

No sé si compartirán conmigo esas sensaciones, pero a lo

largo de la lectura voy conociendo mejor al joven Ernesto,

el que parte de la Argentina con deseos de aventuras

y sueños de hazañas personales y que al ir descubriendo

la realidad de nuestro continente va madurando como

ser humano y se va desarrollando como ser social.

Poco a poco percibimos como van cambiando los

sueños y las ambiciones; va captando el dolor y las preocupaciones

de otros muchos y permite que todo esto comience

a entrar dentro de él.

El joven que al inicio nos hace sonreír con sus disparates

y locuras, nos va sensibilizando al narrar el complejo

mundo del indígena latinoamericano, la pobreza en

que viven, la explotación a que son sometidos. A pesar de

todo no abandona el humor que llevó siempre consigo,

pero aquí es diferente, es más sutil, más fino.

Mi padre, "ese, el que fue", nos muestra la América

Latina que pocos conocemos, describe los paisajes con

palabras que colorean la imagen que llega a nuestros

sentidos, vamos viendo las cosas que han quedado en su

retina.

Su prosa es fresca, usa palabras que nos permiten

sentir sonidos que jamás hemos escuchado, logra compenetrarnos

con el medio, ese que golpea con su hermosura

y rudeza al ser romántico, que sin perder la ternura va

fortaleciendo su anhelo revolucionario y sedimentando

la conciencia de que lo que más necesitan los hombres

humildes no son sus conocimientos científicos como galeno,

sino sobre todo sus fuerzas y persistencia para provocar

un cambio social tal que les permita vivir con la dignidad

que fue robada y mancillada durante siglos.

Este joven aventurero con ansias de conocimientos y

una gran capacidad para amar nos muestra cómo la

realidad bien interpretada puede calar en un ser humano hasta el punto de ir transformando su manera de pensar. Lean estas notas, que fueron escritas con tanto amor, soltura y sinceridad que son las que más cerca me hicieron sentir de mi padre. Espero las disfruten y deseo que puedan viajar junto a él. Si alguna vez tienen la oportunidad de seguir realmente sus pasos descubrirán con tristeza que muchas cosas continúan igual o todavía peor. Esto significa un reto para todos los que, como este joven, que años después fuera el Che, nos hemos sensibilizado con la realidad que golpea a los más desposeídos y nos hemos comprometido con la necesidad de ayudar a construir un mundo más justo. Los dejo ya con el hombre que conocí y al que amo intensamente por esa fuerza y ternura que demostró al vivir. ¡Buena lectura! ¡Hasta siempre!

Espero algún día poder tener la fuerza suficiente y emprender un viaje como el Che

Camila Moreno

2009-09-16T21:15:00.000-07:00

Conocí a Camila Moreno el año pasado, todavía no sonaba en las radios, ni en la tele, ni en las micros; pero hoy esta pequeña hija de Violeta comienza a sonar hasta en las estaciones de metro. La cajita idiota del metro no hace más que poner música cebollera y popera, que atrae de vez en cuando la atención de algún desafortunado oído. Sin embargo, hoy sonó algo distintos, entonaciones melódicas y conocidas para mi salían de la cajita idiota, haciendo un ambiente totalmente distinto en el metro. Hoy llegue y millones, millones millones, cantaba Camila Moreno en la estación de francisco Bilbao y la gente la escuchaba atentamente veía su video y estaba absorta en la voz de Camila, cosa que no sucede muy comunmente.

Mire la tele a igual que todos y algo mágico estaba pasando, la gente escuchaba una nueva cantautora chilena, una mujer que con su palabras cantadas nos regala un poco de profundidad para el alma y a la gente le gustó, tanto así que se quedó pegado por algunos instantes en esa palabra que nos unía cantada y quizás gritada por Moreno, millones.

Gracias Camila por ese momento

2009-09-01T05:22:00.000-07:00

A veces te hecho mucho de menos,
me baja la pena y los recuerdos.
No sé si no te puedo olvidar
o
quizás es que dejaste de insistir y mi ego no quiere permitir que eso pase.
La cosa es que no pasa un día sin que estes en mis sueños, recuerdos, mail, chat, etc.
Tampoco puedo olvidarte del todo, no quiero,
todavía te quiero.
Y todavía nadie ocupa ese espacio,
quizás nadie pueda ocuparlo como lo ocupaste tu,
quizás sea sólo tuyo,
Pero dicen que hay muchos peces en el mar y que tu no eres ni el primero ni el último.
Quizás a esta Pincoya le hace falta soltar las redes y darse una vulta por la playa donde la arena no tiene peces, sólo pulguitas que no le hacen daño a nadie.
Quizás luego de ese paseo pueda meterme nuevamente al mar y ver los peces de colores y entonces ahí encuentre un color para mi, para cuidarlo, tomarlo y enredarlo en mi pecho y en mí.

La primavera está llegando

2009-08-30T16:41:00.000-07:00

y
los ciruelos en la calle comienzan a estar en flor

Amo la primavera!!!

Noche de Margaritas

2009-08-28T14:58:00.000-07:00

Las margaritas se juntan en su noche, ríen, conversan hasta que sale el sol, a veces lloran y otras veces analizan cómo son el resto de las flores crecen, brotan, florecen, se reproducen y se marchitan.

Estas margaritas no son cualquier tipo de flor, son especiales.
Están bien enganchaditas a la tierra al igual que muchas y miran al cielo para salir a soñar con las nubes y viajar lejos. A veces suben muy alto y hasta agarran sus raíces para ir a nuevos lugares, otras veces vienen una abejas que le presentan otras tierras de las cuales las margaritas se enamoran y a veces la tierra no está tan humeda no tiene tantos nutrientes para dar flores nuevas y entonces las margaritas se arrastran por mucho tiempo enredandose con hojitas, que las hacen parecer cabisbajas, pero siempre sale el sol y siempre vuelven a florecer, no se marchitan.

Dedicado a mis margaritas Naty, Milka, Karems y Ame

Al Molesto

2009-08-21T11:39:00.000-07:00

Nunca pensé que te molestarías conmigo, es que relaciones como las nuestras no parecen aguantar molestias, pero supongo que precisamente eso es lo que le molesta a otros.
Que molestia esto de estar molestos, disculpa si te molesto cuando me molesto en acercarme y pedirte disculpas por las molestias ocasionadas. Aunque las molestias no tienen que ver contigo sino que con otras molestosas.
Ojolá te molestes en desmolestarte, para que no sea una molestia el ir a clases y toparnos.
Las molestias se pasan cuando los dos nos molestamos en acercarnos.

El molesto sabe por qué le dedico estas molestas palabras.

Patricio Contreras deja de molestarte

De Noche y Boca Arriba, no es lo mismo que la Noche Boca Arriba

2009-08-21T09:41:00.000-07:00

Y salían en ciertas épocas a cazar enemigos;
le llamaban la guerra florida.

Así se anuncia el cuento La Noche Boca Arriba Julio Cortázar, un relato que pertenece al libro Al final del juego. (invito a leerlo para no arruinarles la sorpresa si no lo han leído)

Hernan Rivera Letelier, se cruzó con este cuento y lo tomó para contarnos una historia que se nos hace más cercana y quizás más dolida porque la entendemos no solo en el plano del cuento. Tomó La Noche Boca Arriba y nos dejó el relato De Noche y Boca Arriba, cuento que se lee en Donde Mueren los Valientes.

Boca arriba, seminconsciente, recordó el famoso cuento de Julio Cortázar. Por el momento, no imaginaba por qué lo habían dejado tranquilo. Como en el cuento, oía toser, respirar fuerte, a veces un diálogo en voz baja apagado por la estridencia de una música salida de un equipo estéreo (la música, por supuesto, no aparecía en el cuento). El cuento. Sintió que debía aferrarse a él como fuera, construir un muro con sus imágenes, un murallón mental que resguardara nombres y direcciones. Y el cuento de Cortázar le venía de perillas. Por algo se lo había aprendido de memoria. Y de puro enamorado. Qué sería de la Claudia. Tanto que le gustaba Cortázar. "El cronopio padre" lo llamaba ella. Y justamente gracias al escritor argentino se habían conocido. Cómo lo había impresionado aquella vez en el patio del Liceo cuando se acercó al rincón en donde ella siempre se sentaba y, luego de preguntarle qué estaba leyendo (él ya lo sabía), le dijo, tratando de ser lo más natural posible, que él se sabía todos los cuentos de Julio de memoria (dijo "de Julio", confianzudamente y de adrede). Ella levantó los ojos y se lo quedó mirando con extrañeza. Luego, lacónica, sin ningún matiz de asombro en su voz, dijo: "Eso habría que verlo". ¡Era precisamente lo que él esperaba! Y a la salida de clases, en la confitería de la esquina, mientras le recitaba palabra por palabra, íntegramente, el difícil texto de La noche boca arriba (ella, con el libro en la mano, siguiéndolo implacable), sintió que de ahí en adelante ya no le sería más indiferente. "Es que cualquier pelotudito de tres al cuarto se puede aprender un poema de memoria, sólo es cuestión de saber que bajo el verso terminado en lluvia, impajaritablemente asoma su naricita la famosa rubia", pontificó con aires de doctor en la materia. "Lo mío, en cambio, es nemotecnia pura". Después, cuando ya atardecía en los ventanales y no quedaba mucho que decir, él le había confesado -y esa confesión era parte de su plan, por supuesto, la guinda del pastel- que nada más se sabía de memoria ese cuento y ningún otro: y que le había llevado tres semanas enteritas, con sus correspondientes sábados y domingos, metérselo línea por línea en la cabeza. Y todo ese sacrificio sólo por acercarse a ella. Un golpe maestro. ¡Cómo había logrado enternecerla!

De pronto sintió que la arremangaban la capucha y unas manos tibias le levantaban los párpados, primero uno y luego el otro. "Ahora sólo falta que a estos cuervos les dé por sacarme los ojos", pensó. Y de nuevo se dijo que tenía que aferrarse al cuento con dientes y uñas, que no lo podía dejar ir. Pero lo del cuervo le trajo a la memoria una página de Historias de cronopios y de famas, libro que conoció luego, como todos los otros del argentino, gracias a Claudia, cuya entretención favorita era pasar tardes enteras en las librerías de viejo.

Ahora sentía que el buitre dejaba en paz sus pobres párpados para ceñirle una de sus adoloridas muñecas. Se le ceñía como... como tomándole el pulso. ¡Está tomándome el pulso!, pensó sorprendido. Un vértigo de esperanza como un cubito de hielo le ardió frío en la boca del estómago. A lo mejor... pero no... no podía ser. Aunque sería maravilloso que él también, lo mismo que el azteca del cuento, saliera como de un brinco a la noche plácida de un hospital, a un cielo dulce, a sombras blancas que lo rodearan; que ladeando un poco la cabeza viera la botella de agua que tenía algo de burbuja, de imagen traslúcida contra la sombra azulada de los ventanales.

Y es que en esos momentos él también (como el azteca) sentía una sed tal si hubiese corrido kilómetros. Instintivamente quiso estirar una mano para alcanzar la botella y... sintió las amarras. "Sus dedos se cerraron en un vacío otra vez negro", recitó decepcionado, angustiado. En realidad, estaba perdido, ninguna plegaria podía salvarlo del final. Lejanamente, como filtrándose entre las piedras del calabozo, oyó, no los atabales de la fiesta indígena, como rezaba el texto, sino la estridencia del equipo de música al que comenzaban a darle todo el volumen de nuevo. Pensó en sus compañeros llenando otras mazmorras y en los que ascenderían ya los peldaños del altar del sacrificio. Se dijo que las coincidencias con el cuento eran muchas: si hasta las circunstancias de su arresto eran idénticas. Aunque él no iba montado en ningún insecto de metal, sino sentado en un pequeño Fiat 600, y lo suyo no fue un accidente de tránsito, sino un vulgar secuestro, era casi lo mismo: él también iba algo distraído esa mañana, pero corriendo por la derecha como correspondía, dejándose llevar por la tersura, por la leve crispación de ese día apenas empezado. Y tal vez también su involuntario relajamiento le impidió ver que lo seguían, prevenir la encerrona. Al personaje del cuento lo habían sacado cuatro o cinco hombres jóvenes de debajo de la moto; a él, los mismo cuatro o cinco hombres, también jóvenes, aunque no precisamente para ayudarlo, lo habían sacado a culatazos de su auto. De repente se le vino la idea que si alguna vez salía o despertaba de todo aquello podría también él escribir su pequeña y particular noche boca arriba. Como epígrafe podría poner: "Y salían en ciertas épocas a cazar humanoides; la llamaban la guerra sucia". No se sorprendió para nada de la facilidad con que parodió el epígrafe del cuento; incluso, muy dentro de su pensamiento, esbozó la mueca de una sonrisa. Y es que las semejanzas de su situación con la del personaje del texto casi lo divertían. A él también lo habían tenido en una pieza con olor a guerra; también le habían quitado la ropa (aunque no para vestirlo con un túnica dura y grisácea, como al personaje, sino para dejarlo humillantemente desnudo); igual después lo habían pasado a una sala que podría llamarse de operaciones y, aunque no lo estaquearon en el suelo, en un piso de laja helado y húmedo, lo ataron, sin embargo, a una parrilla que...

Se dio cuenta de golpe de que ya no sentía la parrilla. ¡A lo mejor es porque ya no estoy atado a ella!, pensó. No había terminado de pensarlo cuando su corazón dio un vuelco de alegría: una frialdad metálica comenzó a recorrerle el pecho a saltitos, su agitado pecho sudoroso. Parecía increíble, pero, sí, no había dudas, era un estetoscopio. ¡Un estetoscopio! Reconoció de inmediato que se trataba del instrumento médico porque era el mismo contacto frío que lo hacía estremecer de delicia cuando él era niño, cuando el anciano doctor de la familia lo auscultaba y, para entretenerlo, le conversaba seriamente, como una persona grande. ¡Era un estetoscopio, claro! ¡Y por ende se encontraba en un hospital! Y aunque lo envolvía la oscuridad más absoluta, se dijo que no era por la capucha, sino simplemente que, por efecto de la anestesia o algo así, no podía aún abrir los ojos. Empezó a imaginar claramente el cielo raso protector de la sala del hospital y, en la mesita de luz, al alcance de la mano, igual de bella que en el cuento, la botella del agua mineral. Sólo faltaba que llegara ese maravilloso caldo de oro oliendo a puerro, a apio, a perejil, como Cortázar describía tan apetitosa y mágicamente en su cuento.

Y entonces, cuando la salida a la noche del hospital ya le era definitiva, el estetoscopio dejó de darle saltitos en el pecho y la voz del que debía ser el médico lo sacó de golpe a la terrible noche con luna menguante, a la escalinata, a las hogueras, a las rojas columnas de humo perfumado, a la piedra roja, brillante de sangre -y la imagen del anciano doctor de su infancia se le transformó en la figura ensangrentada del sacrificador del cuento, con el cuchillo de piedra en la mano-, cuando oyó dictaminar, impávido: -A éste le pueden seguir dando.

Música que se enreda

2009-08-16T11:06:00.000-07:00

La música siempre ha marcado y acompañado los sentimientos, al menos los míos. Cuando estoy triste, apreto play o me meto al blog y entonces una montaña de melodías me va subiendo, la cabeza empieza de un lado a otro y las manos giran en el aire y nos enredamos con los sonidos. Otras veces la música toca para que nuestros cuerpos se peguen un poquito y a veces uno no conoce a quien le pertenece el otro cuerpo, y no importa porque la música lo permite y entonces la regla es que mientras suena uno se enreda con el otro y construye movimiento. Si tienes suerte y los sonidos los acompañan, quizás termines en una pieza desenredándote en la cama con el (la) susodicho(a) para seguir moviendose uno dentro del otro haciendo más música.
A veces la música es de todos y a todos nos mueve en una marcha, ponemos los puños en alto y juntas nuestras voces construyen una canción que nos une a todos, porque así estuvo pensada desde su inicio, alguien sabía que íbamos a marchar todos nuevamente por las grandes alamedas e íbamos a ser parte de un solo movimiento.
Otras veces simplemente estamos solos en la pieza tarareando hu-hu-hu

Cuentos que reaparecen

2009-08-08T18:16:00.000-07:00

Ahora que el huracán ya pasó y que la calma llega, me he podido quedar en la casa y ordenar la pieza que antes no dejaba dar paso, el closet ya no parece un enjambre de colores y de telas colgando de los cajones, ahora se ve ropa ordenada. También he encontrado ciertos tesoros, que andaban perdidos en las profundidades de gavetas que no abría hace mucho.
Uno de estos tesoros son los cuentos que hacía cuando pequeña en USA y que mi mamá me guardó...

Flipper the seal

Flipper was a seal that loved to swim in the sea, he passed night and day swimming, and then one day he swam in to a different sea. Flipper swam to a big, big beach, and then he saw a shark!!!
The shark was a killer shark. he gobbled the seal up when he was swimming. He gobbled everything that was under the sea. The shark gobbled up all the seals friends so as the seal got gobbled up with all his friends, they stayed in the sharks tummy. They ate the other food in the skarke's tummy, but the octopus was sitting on them and they were curled up while he covered them up. he started to cough when he swallowed water and he burped, so they got out, and the shark started getting skinner, and he got skinnier and skinnier until he was this little (dibujito del tiburón pequeño)
So Flipper was a fish and he never went to see a fish again, he just went to see what a fish looked like, and he went back to home.

The End.

Carpe Diem

2009-08-06T10:50:00.000-07:00

Algo que me pareció apropiado para estos días...

Nenita, mi despedida

2009-08-04T18:51:00.000-07:00

La Nena era una mujer fuertísima, yo creo que eso la mantuvo tan aferrada a este mundo, eso y su amor por la vida.
Ella amanecía todos los días agradeciendo el hecho de estar viva; le encantaba almorzar con su gata la "Rusia", le gustaba salir al patio y disfrutar a sus perros. En octubre esperaba el florecer de sus rozas y nos invitaba a contemplarlas, jactándose de los bellas que eran.

Por eso siempre decía que la depresión y las enfermedades del bajón, eran puras pamplinas, porque nunca entendió la tristeza como forma de vida.

La Nena era fuerte y moderna para la época que le tocó vivir. Ella hubiera podido estudiar cualquier cosa, ganas no le faltaban, pero eligió cuidar a su papá y lo hizo con mucha alegría. Luego quizo formar una familia y se dedicó a concho a ella.
Su gran amor en la vida era Estanislaito o "Laito" como le decía cuando lo invitaba a tomar desayuno con el jugo de naranja que le preparaba todas las mañanas.

La Nena se entregó por completo al amor. Ella me cuidó y mimo, cuando era pequeña me llevaba al zoológico y luego cuando crecí me siguió regaloneando con onces de panqueques con manjar.

También cuidó y acompañó a su prima Carmen cuando estaba enferma y se preocupó por su sobrina Angélica Rodríguez. Aún cuando estaba emferma se preocupaba siempre por los demás, así entendía ella el cariño.

Nenita a nosotros nos tocó cuidarte este último tiempo y quizás no dimos ni la mitad de lo que tú nos entregaste. Pero aprendimos a entregarnos en la constante preocupación por quienes queremos y lo hicimos con gusto porque te amamos.

Nenita, hoy te toca cerrar tus ojitosy descansar, nos acompañarás siempre.
Te queremos Nenita.

La Pincoya es una de mis leyendas favoritas

2009-07-31T12:14:00.001-07:00

Ella no es una sirena como muchos la confunden, tampoco es una diosa. La Pincoya es una mujer que viste una falda de algas y se aparece por el mar con su hermoso torso desnudo, cubierto por su largo pelo mojado de sal y arena.

Cuando amanece alegre, después de haber pasado la noche sumergida en el mar con algún marinero o pescador perdido, sale a la superficie y baila frente al inmenso océano, hipnotizando a los peces que se acercan a las mallas de los pescadores, que luego se los llevan para venderlos en el mercado.

Pero si la Pincoya no despierta de buenas, es invadida por una profunda ira que no esconde. Entonces sale desde las profundidades hacia la playa y baila dándole la espalda al mar. Las olas se envuelven en la tempestad y los peces se esconden en el fondo entre algas y arena.

Si algún pescador se atreve a desafiar la furia de esta mujer, y saca su bote en busca de pesca. La Pincoya lo toma y se lo lleva entre la espuma, para dejarlo en el Caleuche a navegar eternamente bajo el océano.

Nenita, un último cuento

2009-07-30T11:55:00.000-07:00

No creo que nadie pueda entender esta sensación, hasta que la vive, y la verdad es que no deseo que nadie la viva.

No puedo comenzar a explicar lo doloroso que es ver a la Nena tan flaquita, sin sus dientes porque ya no le caben, tomar sus manos moradas e inertes y apretarlas fuerte. Estar gran parte del día acostada al lado de su cuerpo, que ya deja de ser suyo, porque esa piel color ceniza no es la piel que recuerdo la enmarcaba. Besarle la mejilla y decirle que parta tranquila de aquí, porque todos vamos a estar bien, y ver que aún no tiene ganas, que sus labios morados tratan de balbucear y entonces ver sus ojos pequeñitos e hinchados con ganas de afirmar lo que su boca no puede decir y entender que se resiste al dolor de la enfermedad y al dolor de partir. Abrir un yogur o un jugo e intentar hacerla tragar y acompañarla...

Ver a mi papa que la llena de besos y llora a su lado constantemente, que ya no puede ponerse los contactos porque tiene los ojos irritados de tanto lagrimear. Contenerlo a el y a la Nena y a todos los que vendrán. Y luego de eso partir para la casa para esperar otro día de esta agonía que se mantiene y no deja ir.

Hoy quise regalarle un cuento y me escuchó, quizás hasta entendió que podía comenzar el viaje de volver al vientre matenerno y dejar ir...

Viaje a la semilla

Alejo Carpentier

Una noche, después de mucho beber y marearse con tufos de tabaco frío, dejados por sus amigos, Marcial tuvo la sensación extraña de que los relojes de la casa daban las cinco, luego las cuatro y media, luego las cuatro, luego las tres y media... Era como la percepción remota de otras posibilidades. Como cuando se piensa, en enervamiento de vigilia, que puede andarse sobre el cielo raso con el piso por cielo raso, entre muebles firmemente asentados entre las vigas del techo. Fue una impresión fugaz, que no dejó la menor huella en su espíritu, poco llevado, ahora, a la meditación.

XII

Hambre, sed, calor, dolor, frío. Apenas Marcial redujo su percepción a la de estas realidades esenciales, renunció a la luz que ya le era accesoria. Ignoraba su nombre. Retirado el bautismo, con su sal desagradable, no quiso ya el olfato, ni el oído, ni siquiera la vista. Sus manos rozaban formas placenteras. Era un ser totalmente sensible y táctil. El universo le entraba por todos los poros. Entonces cerró los ojos que sólo divisaban gigantes nebulosos y penetró en un cuerpo caliente, húmedo, lleno de tinieblas, que moría. El cuerpo, al sentirlo arrebozado con su propia sustancia, resbaló hacia la vida.
Pero ahora el tiempo corrió más pronto, adelgazando sus últimas horas. Los minutos sonaban a glissando de naipes bajo el pulgar de un jugador.

Las aves volvieron al huevo en torbellino de plumas. Los peces cuajaron la hueva, dejando una nevada de escamas en el fondo del estanque. Las palmas doblaron las pencas, desapareciendo en la tierra como abanicos cerrados. Los tallos sorbían sus hojas y el suelo tiraba de todo lo que le perteneciera. El trueno retumbaba en los corredores. Crecían pelos en la gamuza de los guantes. Las mantas de lana se destejían, redondeando el vellón de carneros distantes. Los armarios, los vargueños, las camas, los crucifijos, las mesas, las persianas, salieron volando en la noche, buscando sus antiguas raíces al pie de las selvas. Todo lo que tuviera clavos se desmoronaba. Un bergantín, anclado no se sabía dónde, llevó presurosamente a Italia los mármoles del piso y de la fuente. Las panoplias, los herrajes, las llaves, las cazuelas de cobre, los bocados de las cuadras, se derretían, engrosando un río de metal que galerías sin techo canalizaban hacia la tierra. Todo se metamorfoseaba, regresando a la condición primera. El barro, volvió al barro, dejando un yermo en lugar de la casa.

libro prestado por Pato

2009-07-10T10:15:00.000-07:00

Haciendo honor al nombre de este espacio tan mío y maravilloso, he comenzado a enredar algodón en urdimbres de pita. Porque ahora, junto a mi encantadora madrina, araña por naturaleza y experta en los tejidos, hemos empezado a entrejer a telar. Esto gracias a las experticias de amiga textilera "Naty" una violeta reencarnada, que nos enseñar a "montar" nuestros telares, con sus clavitos, pita, mica y "tonones".

Y así de ahora y por un grato tiempo, nos reunimos todas las semanas, tomamos nuestras navetas y nuestra aguja saquera y comenzamos a entramar, bajo las direcciones de Natalia. Isabel a veces lee un cuento maravilloso y sino la música nos llena el espacio e impulsa a estas "Violetas" o "arañitas" encubiertas enredarse con el algodón y la pita.

Amo estas cosas tan de mujeres, tan femeninas, tan de nosotras...

Conocer todo el mundo

2009-07-05T12:09:00.000-07:00

En este momento de constantes cambios, empiezo a buscarme y a definir quién soy, qué quiero hacer en la vida, qué me define y a qué me quiero dedicar. La verdad es que ninguna de esas preguntas tiene respuesta... Pero tengo una aproximación sobre lo que quiciera hacer el resto de mi vida.

Me encantaría viajar por el mundo conocerlo entero, tener la vida para dedicarla a descubrir cada pueblito que se esconde en los mapas de este maravilloso lugar en que vivimos. Me gustaría cruzar desiertos y montañas, sumergirme en ríos, lagos y mares, andar sobre burro, caballo, camello y elefante y grabar y fotografiar con mi cámara a gente de todos los colores, tamaños y culturas. Me gustaría darme vueltas por todos los contenientes y documentarlo, mostrarle a toda la gente que este mundo es tremendamente maravilloso y nuestro. Invitarlos a viajar con diferentes reportajes que retraría y si alguien me pagara por ese trabajo sería tanto mejor. Sé que no es imposible por algo existe National Geographic, The Travel Channel, BBC y tantos otros que se lanzaron al mundo en busca de lo mismo.

Hoy comencé esta busqueda de un lugar que pueda darme esto que quiero si sabes, si conoces algun lugar como este, o un trabajo que se habra en el lugar que sea, me harías un trmeendo favor al contarme y a invitarme a participar en un proyecto así.

2009-07-03T20:23:00.000-07:00

Esta danza es Kalbelia, mi nuevo amor y afición de todos los lunes y miércoles por la noche. En este espacio, en la magia del movimiento, las mujeres nos juntamos con nuestras hermosas faldas largas nos ponemos bindis en la frente, aros largos y maquillaje en los ojos. Bailamos durante dos horas y en ese espacio nos descargamos de todas las condensadas vibras de un largo día, para llenarnos de una energía exquisita que nos eleva y nos hace sentirnos bellas.

Cuando bailo algo se desprende de mí. No queda nada más que ese espacio donde mis pies tocan la madera, se van con la música y giro y vibro...

Muerte

2009-06-29T08:08:00.000-07:00

El otro día fui a ver a mi abuelita y me asombré de lo mucho que había cambiado en tan sólo unos días. Su piel ya no rosadita, se había transformado en un color amarillento, sus ojos vidriosos y su cuerpo más debil...

Finalmente la nena se va a morir, no era eterna y es absurdo pensar que lo era, pero a veces creía que le quedaba mucho más, aunque tuviera 86 años. Esta cercanía que he tenido con la muerte, ha hecho que piense en ella, no de una forma constante, pero sí que me la cuestione.

La muerte es algo que puede parecernos algo injusta y macabra, dependiendo siempre desde que perspectiva la veamos, quizás tenemos miedo a la enormidad del no estar. Pero el resultado final de la muerte es que es basatante cotidiana, y sólo a veces nos descoloca y nos llama la antención.
Finalmente la muerte puede ser bastante justa, democráticamente hablando, porque a todos nos va a llegar, lo que no quiere decir que nos mantenga tranquilos la idea de morir, por el temor a lo que oculta, al no saber lo que viene después.
Pero luego pienso en la muerte de Benedetti, fallecido hace a penas un mes, y pienso que su partida deja un sabor dulce, porque vive en las palabras y entonces creo que quizás todos seguimos viviendo aunque nos morimos. Quizás existe esto de la escencia, del alma, y un poco de ella queda desplegada por las vida de los que viven mientras nuestros cuerpos mueren, se pudren o se queman.

Al menos eso quiero creer cuando veo los ojos vidriosos de la nena, que ese no es más que el cuerpo de la nena y que a ratos viene ella con sus palabras tan cuerdas, tan fuertes y tan amantes de la vida. Eso quiero creer cuando veo a mi nena, que nada de lo que hoy vive perdurará en nuestros recuerdos, que la muerte es sólo un paso más y que ella con todas sus cosas queda aquí en nuestras historias.

Amor intermitente

2009-06-23T18:44:00.000-07:00

Creo que soy profundamente enamoradiza, me gusta el amor, me gusta el coqueteo, me gusta esa sensación de mirar y que me mires y me pierdo y nos asombramos... También soy de esas personas que a veces sueñan con esos amores intermitentes donde a veces el azar nos junta y luego nos separa y nos sorprende para reencontranos en otro lugar de la tierra. Quizás por eso soñamos a veces con encontrarnos en un tren perdido en francia, como en Antes del amanecer y volvernos a encontrar en distintas etapas de la vida como en nueces para el amor.
Por eso quiero dejar este pedacito de un hermoso cuento donde los Puentes son como liebres y entonces una Celina y un Leonel se reencuentran en un vagón de antocha...

«Leonel, ¿será que por fin estaremos tranquilos vos y yo?» «Querida, has cometido tu primer error: yo no estoy tranquilo». Tomé su mano y la conduje hasta el reloj llamado cuore. El mío, claro. «Falluto, es por la corrida. A tus años. Mira que no quiero chantajes cardiovasculares». Mi desilusión debió notarse porque apartó la mano del reloj y la pasó por mi pelo. «Quiero empezar por un comunicado oficial», dijo, «he llegado a la conclusión de que te quiero». «¿Y entonces porque desaparecías y te ibas a los Estados Unidos y te casabas y todas esas cosas horribles?». «Yo también podría preguntarte por qué te quedabas y te desgastabas entre los fierros y llegaba de improviso tu hermana y te casabas y te divorciabas y todas esas cosas horribles». Sí, era cierto. En algún momento deberé darme la cabeza contra el muro.
Fuimos a cenar al vagón restaurante, pero no había ni crema aurora ni churrasco, así que tuvo que ser jamón de York y trucha a la almendra. «¿No te parece que desperdiciamos la vida?». «También hubo cosas buenas. Pero si te referís a la vida nuestra, a la vida vos y yo, estoy de acuerdo, la desaprovechamos». Avancé la mano, como en el vapor de la carrera, por entre las copas y el tenedor, y ella la aceptó: «Aquí no somos hermanitos». Tuve la impresión de que recordábamos todas nuestras frases (después de todo, no eran tantas) pronunciadas desde 1937 hasta ahora. Glosé otro versículo: «Tampoco somos inseparables». ¿Te parece que no? Fíjate que siempre volvemos a encontrarnos.» Venía el camarero, traía y llevaba platos, vino, agua mineral, postres, café y no sentíamos vergüenza de que nos sorprendiera mirándonos, y no como rutina, sino así, encandilados.
Pagamos. Volvimos al vagón, estuvimos un rato en el pasillo vigilando luces que llegaban, nos cruzaban y se iban, Le rodeé los hombros y ella recostó la cabeza. Como por ensalmo, los cuerpos empezaron a contarse historias, a hacer proyectos. No querían separarse. «Mañana en el hotel podríamos tener una habitación doble», dije. «Podríamos».
De pronto me apretó el brazo, no dijo nada y se metió en su cabina. Me quedé un rato más en el pasillo, luego entré en la mí. Me quité la ropa, me puse la pijama, me lavé los dientes, bebí un vaso de agua. Sin demasiada convicción saqué de mi maletín los cuentos de Salinger que pensaba leer. Pero antes de acostarme toqué suavemente con los nudillos en la puerta doble que separaba los compartimentos.
Del otro lado también hubo nudillos y algo más. El cerrojo de la segunda puerta sonó duro, decidido. También descorrí el de mi lado. Nunca se me había ocurrido que si dos pasajeros se ponen de acuerdo en abrir la puerta doble, las cabinas pueden comunicarse.
Celina. Ya no es pelirroja ni delgadita ni sus rasgos etéreos han de confundirse con la niebla. También yo soy otra imagen. No preciso buscarme en el espejo desalentador. Sé que dos fiordos anuncian una calvicie que ni siquiera es prematura. Tengo un poco de barriga, vello blanco en el pecho, manos con las inconfundibles manchas del tiempo.
Ella apaga la luz, pero a veces algún foco atraviesa las estrías de la persiana y nuestros cuerpos aparecen, pero con barrotes de sombra, casi como dos cebras, esos pobres animales que jamás están desnudos. Nosotros sí. Nunca habíamos tenido nuestras desnudeces. Es un descubrimiento. Los besos del goce, las lenguas del apremio, los vellos contiguos por fin se reconocen, se piden, se inquieren, se responden.
Es incómodo hacer el amor en un ferrocarril, pero mucho más incomodo es no hacerlo. El jadeo del tren se funde con el nuestro, es un compás como el de un barco. Fuera el viento golpea como hace tantos años golpeaba el río como mar, y en realidad es mi adolescencia la que penetra alborozada en los quince años de mi único amor.

Geografías Benedetti
Libro prestado por Natiwis

trascender

2009-06-21T14:14:00.000-07:00

La conciencia no está limitada, somos parte de un todo. Pero sólo somos capaces de darnos cuenta de esto cuando vivimos experiencias cumbres, donde trascendemos de nosotros mismos y nos sentimos parte de algo mayor, porque somos parte de un todo, somos tierra, polvo de estrellas, flores aire, carne piel y mucho más.
Esto es al menos lo que creen en Oriente.
He tenido muy pocas veces la oportunidad de perder el contacto total de mi cuerpo y sentirme parte del todo. Quizás un orgasmo es eso, pero es algo muy personal y aislado, quizás cuando tenemos un proyecto social, crecemos, lo llevamos a cabo y es tan hermoso cuando se hace parte de algo que no es para nosotros sino que para un todo. Quizás eso es trascender...

Hoy quiero poder desvincularme de mi conciencia y trascender

lo que deseo

2009-06-18T21:35:00.000-07:00

Hoy soñé... Si estuviera de vacaciones y todo fuera como quisiera sería así:
Leería entretenidas novelas y cuentos, toda una tarde al calor de una salamandra en la casa de la playa...
Haría el amor todo un día de lluvia en una casa tibia...
Saldría a caminar por la orilla de la playa y luego por los cerros, y me tiraría en el pasto a esperar la tarde...
Te daría besos todo el rato hasta cansarme y no habría nada más que eso, besos, sin ningún compromiso más que disfrutar el acontencer... (aunque sé que no existes)
Dormiría hasta tarde y cocinaría cosas ricas al son de la música que más me gusta...
Saldría a tomar fotos, sin ninguna razón en particular hasta encontrar colores y hermosura en mis imagenes...

Y así descansaría hasta reponerme, para salir nuevamente a la selva, fuerte como nadie.

mi vida es un desorden

2009-06-16T09:39:00.000-07:00

Mi vida es un constante desorden en este minuto, hoy nada hace sentido y a veces creo que el único sentido es no estar, es desaparecer y reaparecer cuando todo mágicamente se haya ordenado. Pero sé que no haya varita que resista este des-orden. La cama sin hacer, las cosas tiradas en el piso, el perro durmiendo arriba de la ropa, el ex que pide matrimonio, la abuela que se muere, el semestre que se termina, las notas que se vuelven rojas, las tías que se roban las pertenencias de quién sabe quién. Y yo aquí en la mitad en el ojo de este huracán que parece no va a terminar nunca de girar y parece que nunca se van a deshacer los nudos de este enredo para dejarme en paz y una vez por todas disfrutar mi edad, la flor de la vida.

Un respiro por favor, ayudame a encontrarlo

El alma en los libros

2009-06-13T07:29:00.000-07:00

Sempere creía que Dios vivía un poco o mucho, en los libros y por eso dedico su vida a compartirlos, a protegerlos y a asegurarse de que sus páginas, como nuestros recuerdos y nuestros anhelos, no se perdieran jamás, porque creía, y me hizo creer a mi también que mientras quedase una sola persona en el mundo capaz de leerlos y vivirlos, habría un pedazo de Dios o de vida.

... Recordé que el viejo librero siempre me había dicho que los libros tenían alma, el alma de quien los había escrito y de quienes los habían leído y soñado con ellos.

El Juego del Angel, Carlos Ruíz Zafón

Quizás esto sea así cada cosa que leemos o escribimos se lleva un pedazo de nosotros, se enreda el alma que llevamos y ponemos en las palabras que amamos y le entregamos al papel cuando las escribimos. Y entonces sucede lo mismo cuando leemos las palabras que otros nos han escritos, porque el libro, reportaje, columna o poema, fue hecho para mi, para ti. Porque cuando leemos un libro, se reescribe con cada palabra que asala a nuestros ojos y la historia revive en el momento en que la estamos leyendo. Porque finalmente un puente no es un puente. Porque un puente, aunque se tenga el deseo de tenderlo...
no es verdaderamente puente mientras los hombres no lo crucen.
Un puente es un hombre cruzando un puente..

cuando me preguntan sobre el regreso

2009-06-06T13:37:00.000-07:00

Eso dicen
que al cabo de diez años
todo ha cambiado
allá

dicen
que la avenida está sin árboles
y no soy quién para ponerlo en duda

¿acaso yo no estoy sin árboles
y sin memoria de esos árboles
que según dicen
ya no están? Benedetti, Geografías

Cuando era pequeña vivía en Estados Unidos, mamá y papá hablaban constantemente de Chile y su libertad.

Hablaban de un país maravilloso porque era libre y democrático. Siempre pensaban en su vuelta y me decían que cuando volviéramos íbamos a ser mucho más felices.
Esto fue traducido por mi cabeza de niña en un país lleno de colores, juegos y dulces.
Cuando me dijeron que nos íbamos a Chile, imaginé todo tipo de cosas que me hacían feliz y las transforme en este país imaginario.
Mamá debía quedarse a terminar sus estudios, pero no importaba porque yo viajaba con papá, que en ese tiempo era mi ídolo.

A penas nuestro avión Ladeco aterrizó en Arturo Merino Benítez, papá me llevo al baño, peino mi pelo como acostumbraba a hacer, me hizo dos trenzas, una a cada lado, y me puso mi jardinera OshKosh color frutilla con una camisa blanca.
Salimos del baño y comenzamos a caminar con las maletas por el largo pasillo del aeropuerto, que en ese entonces era muy distinto al de ahora.
Recuerdo esa luz amarilla oscura, era invierno y todo parecía gris y café, las puertas del pasillo se abrieron y se asomaron hordas de gente que saludaban, con ropas oscuras, yo parecía estar en una foto color sepia donde lo único en color era yo. Entre las personas que estaban se distinguía una señora con abrigo de piel y sombrero, parecía una bruja, desee que no tuviera nada que ver conmigo porque me asustaba, mi papá me arrastró hacia ella y dijo “esta es tu abuela”.

Así fue la llegada a este país, nada que ver a como lo imaginaba, la casa de mi abuela no tenía ningún juguete, se llenaba todos los días de gente viaja, y el invierno no era blanco, sino que gris y lluvioso. Los amigos eran escasos y la gente que me conocía siempre me pedía que dijera una palabra en inglés, el único idioma que yo hablaba. Me aburría ser distinta y dejé de hablar por semanas, sólo le hablaba al oído de papá.
Este país me recibió de manera fría y se convirtió en una pesadilla, mi abuela y mi papá eran cristianos cosa que yo no supe hasta que llegué a Chile y me metieron al colegio Nuestra Señora del Camino, un colegio católico, de uniformes, niñas y donde sólo se hablaba español.
Pasaron muchas otras cosas a mi llegada a Chile que fueron forjándome en lo que hoy soy, todas ellas me hicieron anhelar la vuelta a un país donde los niños eran de todos colores y no importaba, donde la comida era para niños y se hablaba el idioma universal que nos unía a todos.

Por cosas de la vida cuando mis papás se separaron, papá volvió a Estados Unidos y yo tuve la oportunidad de ir a visitarlo. El avión lo tomé con mi abuela, siempre viajaba con ella, papá así lo quería. Aterrice nuevamente a ese invierno blanco y aunque yo anhelaba jugar con la nieva nuevamente, los niños que recordaba como amigos ya no estaban allí. Estados Unidos se había transformado en otra cosa, no era el país de mis recuerdos, las memorias que había grabado de ese lugar nada tenían que ver con él. Cada vez que iba a visitar a papá encontraba algo que castigaba ese lugar y entonces mis críticas hacia ese país crecían junto con mi amor por Chile, mi único hogar.

Más tarde comprendí que era yo quien había crecido y cambiado, que los países cambian y que somos nosotros, nuestras experiencias quienes hacen el lugar en cual vivimos.

El repiqueteo del pandero

2009-06-02T20:20:00.000-07:00

El repiqueteo del pandero en mis manos, sacando entonadas que tratan de seguir a las voces que arman cuecas en el circulo. Todos ponen un poquito, algunos con los repiquetean en platos, otros en conchitas y yo intento con el pandero que llega a mis manos, seguir repiqueteando haber si alún día me saco una cuequita entera...
Por mientras me quedo en mi rincón aprendiendo y bailando de vez cuando con el niño de la mirada coquetona

fantasmas y sombras

2009-06-01T20:04:00.000-07:00

Me sigue rondado la sombre de ti, o quizás de lo quise que fueras y ahora pretendes hace.
No estoy rota, pero si me penan tus sombras que se fueron incrustando en mi piel, quizás como Peter Pan la perdiste y se quedó por aquí rodeandome...

Yo tampoco sé por quién votar

2009-06-01T13:12:00.000-07:00

Nico dejo esta hermosura en Canal6

2009-05-27T18:15:00.000-07:00

Carta de Sergio Larraín con comentarios fotográficos a su sobrino Sebastián Donoso en 1982.

Miércoles,
Lo primero de todo es tener una maquina que a uno le guste, la que más le guste a uno. Porque se trata de estar contento con el cuerpo, con lo que uno tiene en las manos y el instrumento es clave para el que hace un oficio, y que sea el mínimo lo indispensable y nada más.
Segundo... tener una ampliadora a su gusto, la más rica y simple posible. En 35mm la más chica que fabrica Leitz es la mejor, te dura para toda la vida.
El juego es partir a la aentura como un velero, soltar velas, ir a Valparaíso o a Chiloé o por las calles todo el día, vagar y vagar, por partes desconocidas y sentarse cuando uno esté cansado debajo de un árbol, comprar un plátano o unos panes y así tomar un tren, ir a una parte que a uno le tinque y mirar, dibujar también, y mirar, salirse del mundo conocido, entrar en lo que nunca has visto, dejarse llevar por el gusto, mucho ir de una parte a otra, por donde te vaya tincando.
De a poco vas encontrando cosas, y te van viniendo imágenes, como apariciones las tomas.
Luego que has vuelto a la casa, revelas, copias y empiezas a mirar lo que has pescado, todos los peces y los pones con un scotch al muro, los copias en hojitas tamaño postal y los miras. Después empiezas a jugar con las "eles", a buscar cortes, a encuadrar y vas aprendiendo; composición, geometría, vas encueadrando perfecto con las eles y amplias lo que has encuadrado y lo dejas en la pared, así vas mirando, para ir viendo. Cuando se te hace seguro que una foto es mala, al canasto altiro. La mejor la subes un poco más alto en la pared, al fianal guardas las buenas y nada más, guardar lo mediocre te estanca en lo mediocre. En el tope nada más lo que se guarda, lo demás se bota, porque uno carga en la psiquis todo lo que retiene. Luego haces gimnasia, te entretienes en otras cosas y no te preocupas más,
empiezas a mirar el trabajo de otros fotógrafos y a buscar lo bueno en todo lo que encuentras; libros, revistas, etc. y sacas lo mejor, y si puedes recortar, sacas lo bueno y lo vas pegando en la pared al lado de lo tuyo. Y si no puedes recortar, abres el libro o la revista en las páginas de las cosas buenas y lo dejas abierto en exposición, luego lo dejas semanas, meses, mientras te dé. Uno se demora mucho en ver, pero poco a poco se te va entregando el secreto, y vas viendo lo que es bueno y la profundidad de cada cosa. Sigues viviendo tranquilo, dibujas un poco, sales a pasear y nunca fuerces la salida a tomar fotos, porque se pierde la poesía, la vida que ello tiene, se enferma, es como forzar el amor o la amistad, no se puede.
Cuando te vuelve a nacer puedes partir en otro viaje, otro vagabundeo a Puerto Aguirre , puedes bajar al Baker a caballo hasta los ventisqueros desde Aysén. Valparaíso es siempre una maravilla, es perderse en la magia, es perderse unos días dándose vueltas por los cerros y las calles, y durmiendo en saco de dormir en algún lado en la noche, y muy metido en la realidad, nadando bajo el agua, que nada convencional te distrae, te dejes llevar por las alpargatas lentito, como si estuvieras curado, por el gusto de mirar canturreando. y lo que vaya apareciendo lo vas fotografiando, ya con más cuidado. Algo has aprendido con el componer y cortar, ya lo haces con la máquina y así se sigue, se llena de peces la carreta y vuelves a casa. Aprendes foco, diafragma, primer plano, saturación, velocidad, etc. Aprendes a jugar con la máquina y sus posibilidades, y vas juntando poesía, lo tuyo y lo de otros. Toma todo lo que encuentres bueno de los otros, hazte una colección de cositas óptimas un museíto en una carpeta. Sigue lo que es tú gusto y nada más, no le creas más que a tu gusto, tu eres la vida y la vida es la que se escoge. Lo que no te guste a tí no lo veas, no sirve, tú eres el único criterio, pero ve de todos los demás. Vas aprendiendo, cuando tengas una foto realmente buena, las amplías haces una pequeño exposición o un librito, lo mandas a empastar, y con eso vas estableciendo un piso, al mostrarlas te ubicas de lo que son según lo veas frente a los demás, ahí lo sientes.
Hacer una exposición es dar algo, como dar de comer. Es bueno para los demás que se les muestre algo hecho con trabajo y gusto, no es lucirse uno, hace bien es sano para todos y a ti te hace bien porque te va chequando.Bueno, con esto tienes para comenzar, es mucho vagabundeo, estar sentado debajo de un árbol en cualquier parte, es un andar solo por el universo. Uno nuevamente empieza a mirar, el mundo convencional te pone un biombo, hay que salir de él durante el período de la fotografía

Ante la soledad Violeta responde

2009-05-24T08:50:00.000-07:00

Cada vez que estoy triste o complicada con algo mi mamita me hace regalos hermoso como este...

VIOLETA PARRA

Aquí tiene mi pañuelo
señora, seque su llanto
no hay en el mundo quebranto
que no tenga su consuelo.
Saque la vista del suelo
y míreme frente a frente
que sufre toda la gente
lo olvidaba por egoísmo
eso conduce al abismo
le digo primeramente.
Nadie se ha muerto de amor
ni por cariño fingido
ni por vivir sin marido
ni por supuesta traición.
El mundo es una estación
de trenes de sinsabores
con faltas muy superiores
su pleito no es una queja.
Gran pleito es quien despelleja
sin lástima a nuestros pobres.
Si escribo esta poesía
no es sólo por darme gusto
más bien por meterle susto
al mal con alevosía.
Quiero marcar la partida
por eso prendo centellas
que me ayuden las estrellas
con su inmensa claridad
pa’ publicar la verdad
que anda la sombra en la tierra.
Mi corazón peregrino
se afirma en este servicio
será grande el beneficio
que le otorgue a mi destino
el pensamiento infinito
me traiciona a cada instante.
No puede ni el más flamante
pasar en indiferencia
si brilla en nuestra conciencia
amor por los semejantes.

Mafalda de Quino

2009-05-23T20:16:00.000-07:00

Mafalda, amiga de Quino, pequeña que apareciste en un momento primordial en mi vida.

Mientras mis padres rehacian sus vidas por separado y yo me reencontraba con una nueva historia., apareciste tu de la mano de Jorge. Con todos tus chistes, frases célebres, historiétas para recordar, pensar y cuestionarse. En esa etapa donde todos nos cuestionamos todo, donde todo parece ser tan difícil y entendemos que la vida no son solo muñecas, sueños y principes, sino que somos y estamos siendo parte algo tanto mayor.

Mafalda compañera pequeñita llegaste con Felipito, Miguelito, Libertad, Guille, Susanita y Manolito, y al abrir tus páginas me dijsite Bienvenida al mundo, fuera del tuyo.

Y entonces hoy te recuerdo cuando vuelvo a mirarme el ombligo y a no encontrar nada más que quejas insustanciales y tomo tus historietas para gritar Bienvenida!!! Despierta hay un mundo afuera listo esperándote...

Nada seguro...

2009-05-22T11:22:00.000-07:00

No, no tengo nada seguro. Hoy lloré hasta que las lagrimas se me secaron porque recordé que ibamos a ir al rocinante en Conce y que ibamos a comer una rica lasaña de Langostinos ¿te acuerdas? Siempre cuando ibamos pa' Conce me decías te tengo que invitar a comer la lasaña más rica que he comido y la última vez estuvimos a punto te hinché para que fueramos y no pudimos, porque no estuvimos solos. Me dijiste la próxima y aquí estamos cuando ya no hay próxima porque tu y yo ya no somos nosotros, si no tu y yo, cada uno por nuestros lados, y está bien yo lo decidí así, pero me duele. Porque no estoy segura, porque quizás en otro sueño yo estaría ahí al alcance de tu mano, caminando por el parque Ecuador, corriendo a tomar la micro para ir a comer nuestra lasaña de Langostinos que nunca probé...

Realmente no sé que es esto, quizás un dolor de recuerdo, pero no sé y por eso no te llamo y por eso me callo con mis recuerdos porque el tiempo lo dirá

2009-05-21T11:14:00.000-07:00

La Guerra de los botones, una de mis películas favoritas...

Quizás esta es un película que nos marcó a muchos niños en diferentes épocas, primero con un libro en 1912, luego reapareció en el cine en el año 1960 y a medidos de los noventas se hizo patente en todos los recuerdos de los que en ese entonces eramos niño, con una película producida en Irlanda.

Esta historia que puede ser tan sencillamente leída, ya que se trata sobre dos bandos de niños que viven en un pueblo de Irlanda y que son sepados por un río. La historia comienza con un pequeño conflicto "un juego de niños" que se vuelve un batalla por el honor, la honra y los botones.

Quizás los protagonistas parecen no luchar por ningún motivo especial, pero qué más especial que honor de una persona. Sobre todo personas que parecen tener tantas diferencias, cordones de cuero versus cordones de paja.
Lo interesante es esta inocencia que nos ronda desde que somos niños y hasta adolecentes, y bueno a veces nos sigue hasta nuestros últimos días. Porque los botones pueden ser el tesoro más grande que se haya visto en la tierra. Porque nuestras corbatas, camisas, cordones hablan de nosotros. Porque nuestra casa en el bosque no es sólo nuestra casa en árbol, sino que es toda una fortaleza.

Y entonces puede ser que al final Fergus como Gerónimo, se den cuenta que son exactamente lo mismo y que los colegios privados y colegios públicos no nos enseñan todavía una cosa importantísima, los valores, el hecho de que realmente somos lo mismo y eso hace que nuestro honor, honra y demases adjetivos que se conjugan en el plano de los valores, se hacen más fuerte y adquieren sentido cuando nos acercamos por nuestras similitudes... Y entonces podemos comartir el gran tesoro los botones.

Benedetti Tremendo

2009-05-18T17:55:00.000-07:00

Dejaste este otoño con una tremenda esquina rota, tu muerta.
Sin embargo, esta ausencia tuya está tan llena de palabras que dejaste impresas con la tinta de tus vivencias y de tus imaginaciones. Dejaste bienvenidas para todas los amantes que nos esperan llegar, dejaste novelas que nos acompañas en el viaje del entendimiento de otros tiempos, nos dedicaste a todas las futuras generaciones de jóvenes un libro entero para empoderarnos de estos tiempos y cambiarlos.

Por eso siento una tregua con esta muerte tuya tan anunciada por los medios,
me queda el lado calido del corazón y no el oscuro, que solo contiene el sabor amargo a la despedida de tu paso por todas nuestras vidas en esta tierra.

Me queda tu compañía por las calles de este país que es tan distinto al tuyo, me queda tu voz que no se apaga porque hay más de cientos de páginas, canciones y películas que te citan y te traen a la vida.

Por eso hoy me duermo con la tranquilidad de saber que estás, que esta muerte tuya que anuncian en las radios, periódicos y noticieros burdos, es mentira porque no has muerto estás aquí en estas palabras y en todas las que dejaste...

Por qué cantamos
Benedetti

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil

usted preguntará por qué cantamos

si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza

usted preguntará por qué cantamos

si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro

usted preguntará por que cantamos

cantamos por qué el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

cantamos por el niño y porque todo

y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

cantamos porque el grito no es bastante

y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota
cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.

Lo mojado

2009-05-17T15:27:00.000-07:00

A veces cierro los ojos y veo tu boca, que me recorre lentamente y no hay nada solo tu y yo deshaciendonos a besos. Encontrandonos en aquel espacio de mi imaginación donde no hay limites, solo la calentura que hacer que juegues con cada pedazo de mi que se derrite con tus toques imaginarios y me cuerpo que tiembla al imaginarte se va transformando en lo mojado que es lo único que existe cuando cierro los ojos y no te veo, porque no existes más que ahí en esa humedad tan imaginaria de mi cuerpo tan real, pero tan solo.

Concecuencias que trae el deber ser

2009-05-16T18:04:00.000-07:00

Este es un extracto del último texto que leí para Psicología es de F.Perls, sigue en la misma línea existencialista humanista, es parte de las charlas expuestas en el libro sueños y existencias. Marcaré en verde mis apreciaciones, lo comparto porque, me parece importantísima la lucha que interna que aquí se expone porque me siento súper identificada por ella.

Las personas están fragmentadas en controlador y controlado. Este conflicto interior, la lucha entre el perro de arriba y el perro de abajo nunca es completa, no se resuelve en definitiva porque ambos luchan por sus vidas.

Esta es la base del famoso juego de la auto-tortura. Generalmente damos por sentado que el perro de arriba tiene razón y en muchos casos el perro de arriba hace exigencias de un perfeccionismo imposible de cumplir. Si tienen la maldición del perfeccionismo entonces están embromados. (Es un tanto drástico, así que hagan caso omiso a que están embromados, eso no es cierto) Este ideal es una regla medida que siempre les dará la oportunidad de intimidarse, de disminuirse uno mismo y disminuir a los demás, dado que este ideal es una imposibilidad, uno nunca puede llagar a vivirlo. El perfeccionista no está enamorado de su mujer. Está enamorado de un ideal y le exige a su mujer que llene sus expectativas en el lecho de Procusto y la culpa será de ella si no llega a alcanzar bien. El jamás va a revelar en qué consiste exactamente este ideal (porque ni siquiera él o ella lo sabe)

De vez en cuando dará algunas indicaciones, pero lo esencial del ideal es que es absolutamente imposible de alcanzar y da una buena oportunidad para controlar y dar azotes. Hace unos días conversaba con una amiga y le dije “por favor, métete esto en el mate: las equivocaciones no son pecados” y no sintió ni la mitad del alivio que yo esperaba. Entonces me di cuenta que si bien ya no es pecado equivocarse ¿cómo entonces pueda ella castigar a otros que cometen faltas? De modo que siempre funciona en ambos sentidos; si uno lleva consigo este ideal perfeccionista se tiene una herramienta maravillosa para jugar al adorado juego del neurótico, el juego de la auto-tortura. No hay fin a la auto-tortura, los auto-reproches, los auto-castigos. Se esconden bajo la máscara del “auto-mejoramiento” que nunca resulta.

Si la persona se empeña por llenar las expectativas perfeccionistas del perro de arriba, el resultado es una “crisis nerviosa” o una fuga de la sicosis. Esta es una de las herramientas del perro de abajo. Una vez que reconocemos la estructura de nuestra conducta, que en el caso del auto-mejoramiento es la división entre ambos perros (de abajo y arriba) y llegamos a comprender que mediante el escuchar podemos lograr una reconciliar de estos dos payasos belicosos, entonces nos damos cuenta y comprendemos que deliberadamente no podemos producir cambios en nosotros mismos o en otros. Este es un punto decisivo: muchas personas dedican la vida a actualizar un concepto de lo que ellos deben ser, en vez de actualizarse y actualizar la auto-imagen. La mayoría de las personas vive únicamente para su imagen. Donde algunos tienen lo propio, la mayoría tiene un vacío, porque están ocupados proyectándose como si en realidad fueran esto o aquello. Nuevamente la maldición del ideal. La maldición de que uno debe ser lo que no es.

lluvias otoñales

2009-05-12T20:52:00.000-07:00

Me encanta cuando comienza a llover y las hojas que antes crujían debajo de mis pies, quedan hinchadas de agua y se desparraman por las calles. Sale ese olor a humedad y todo se vuelve más verde. Las ventanas de las casas comienzan a empañarse, las cocinas empiezan a freír las sopaipillas y a calentar la chancaca y yo espero con mi té con mil las tibiezas de estas lluvias del sur del mundo.

No vengo a dorarte la píldora, pero...

2009-05-11T19:01:00.000-07:00

Hace un tiempo que noto que muchos de mis compañeras más cercanas han dejado de encontrarle sentido a la vida y se han adentrado en una extensa frustración existencial, cosa normal para nuestros años. Coincidentemente mientras escucho lamentos de los cuales me hecho parte yo misma en estos últimos días, me encontré con un psicólogo que escribió un libro basado en el sentimiento de vacío y la búsqueda de sentido, el es Viktor Frankl.

Este personaje estudió a jóvenes universitarios se dedicó a entender, por qué una persona que estaba en plena “flor de la vida” y lo tenía todo podría deprimirse al punto de sentirse vacío y de no querer disfrutar la vida plenamente como nos viene y nos toma con goces y tristezas. Entonces Frankl más esperanzado que sus estudiantes se empeñó en buscar un “motor” en la vida, un sentido a la vida que empuja a vivirla. Pero este sentido para este psicólogo, es comprendido como “el requerimiento del momento”. Entonces nos dice que El sentido no puede darse, sino que debe descubrirse. Esto se da a un nivel conciente, que permite preguntarnos si hemos concebido y comprendido el sentido de nuestras vidas. La conciencia le dará al ser humano resistencia ante el conformismo y el totalitarismo. Un sentido que incluso se da en el sufrimiento, donde primará la actitud con la cual el humano se enfrenta ante éste. Si somos capaces de sobrellevar este sufrimiento, Frankl dice que realizamos lo más humano del ser humano, a través de éste maduraremos y crecemos.

Quizás lo que quiero decir, lo que quiero compartir, en este pequeño espacio donde todo se enreda. Es que no tenemos por qué deprimirnos, frustrarnos, ni mucho menos sentirnos vacío. Estos períodos donde sufrimos, sólo nos harán más fuerte, es sorprendente lo fuerte que podemos llegar hacer. Yo no vengo a dorarle la píldora a nadie, no me ando con pomadas mágicas ni con psicologías baratas (no es que esta sea muy cara tampoco). Pero quiero prometerte, quiero prometerme, que todo esto va a sanar y que pronto pondremos un grano de nuestras arenas en algo mucho más profundo que no hará olvidar estos problemas, porque siempre hay algo más donde enredarse...

La Cenicienta que no quería comer perdices

2009-05-06T19:23:00.000-07:00

Para todas aquellas chancletas, especialmente para mi y para mi Milka y para mis princesas que se enredaron en los cuentos olvidandose de quienes eran. Les dejo este hermoso cuento sobre otra cenicienta que un día despertó.

La Cenicienta que no quería comer perdices (Pinchalo aquí para bajarlo, es cortito)

Navegao

2009-05-05T19:49:00.000-07:00

Ahora que las hojas de los árboles han empezado a crujir entre nuestros pies, ahora que las tardes empieza a refrescar y comenzamos a desfilar nuestros chalequitos, guantes, gorros y bufandas de lana. Ahora que nos juntamos dentro de las casas y nos sentamos lo más pegaditos que podemos para no temblar, consideremos algo más para las noches en que el frío está empeñado en calarnos los hueso.

Recomiendo que esta receta la compartan con amigas, amigos, compañeros, hermanos, étc.

Vino Navegao (Chilenísimo)

Necesitan:
- 2 litros de vino tinto en caja (No se me pongan de alta alcurnia porque para esta receta necesitamos un cartoner baratito: gato, bodega uno, fresco, etc)
- 4 naranjas
- Palitos de canela
- 3/4 taza de azúcar blanca granulada

Empecemos:
- Cortar las naranjas en rodajas (sobre una tabla de madera)
- En una hoya grande y profunda (piensa que tienen que caber los dos litros de vino), colocar la mitad de las rodajas de naranjas al fondo de la hoya y esparcir el azúcar sobre ellas.
- Poner la hoya con la mezcla a fuego lento y esperar que la azúcar se caramelice con las naranjas (que no se queme)
- Luego de esto vierte la mitad del vino sobre la mezcla y agrega la canela, comienza a revolver suavemente el vino.
- Pasado unos tres minutos agregar el resto del vino y las naranjas, dejar reposar la mezcla a fuego lento hasta que se entibie (que no hierva porque queda malo)
- Corte el fuego, saque la hoya, agarre el cucharón y comienza a servir (si tiene jarritos de greda mejor, si no así no má)

Estrellas de Mar (para mi Milka)

2009-05-05T16:19:00.000-07:00

Un escritor que estaba en su casa de la playa terminando su éltima obra, todas las mañanas muy temprano salía a pasear por la costa unos minutos antes de empezar su trabajo. Esa mañana, observó a la distancia un joven que parecía estar bailando... corría hacia el mar, levantaba sus brazos, daba la vuelta y volvía a repetir el mvimiento una y otra vez.

Lentamente el escritor se fue acercando al joven hasta que, al aproximarse vio que en realidad estaba recogiendo algo de la arena y que luego se acercaba al agua para tirarlo mar adentro.
ya más cerca, vio que el joven tomaba estrellas de mar que habían quedado en la arena al bajar la marea y corría hasta el agua para arrojarlas tan lejos como podíamar aentro.
Al llegar a su lado, el escritor le preguntó:
-Buen día ¿qué estás haciendo?
-Salvo estrellas de mar antes que el sol las deshidrate y mueran,-contestó el jóven sin abandonar su empeño.
-Pero, ¿no te das cuenta que es una tarea intútil?,- le sijo el escritor. En estos momentos debe haber miles de millones de estrellas que quedaron fuera del agua y jamás podrás salvarlas a tpdas.

El jóven se detuvo solo un instante, miró la estrella que llevaba en la mano eb esos momentos, luego giró su cabeza hasta enfrentar los ojos del escritor y le dijo:
-no importa, quizas no pueda salvarlas a todas, pero al menso está que tengo en la mano notará la diferencia... y continuo febrilmente con su tarea.

El escritor meneó su cabeza, completó su caminta y se sentó a continuar su trabajo. sin embargo, algo lo incomodaba y daba vueltas en su cabeza.

-"Al menos está que tengo en la mano notará la diferencia", era la frase que lo inquetaba. Finalmente comprendió...aún un pequeño cambio que en nada afecta los resultados finales siempre es valioso para quien se beneficia de él.
Para esa estrella, era muy valioso ser rescatada!
A la mañana siguente muy temprano, un caminante ocasional advirtió con asombro, que dos personas- una mayor y otra más joven- parecían bailar junto a la playa...corrían hacia el mar, lebantaban sus brazos daban la vuelta y volvían a hacer lo mismo.

Quizás fue un sueño

2009-05-03T15:06:00.000-07:00

Quizás soñé que te sacaba de mi pecho y te borraba de las líneas de mis manos
o
Quizás pesadillé que ya no te veía más, que se me olvidaban tus abarazos de sol y tu suave boca

No sé si pesadilla o sueño, pero ahora despierta ya no estás, no sigues ahí al alcance de mi mano, no estás en cada abrir y cerrar de ojos y entonces te perdí.

Perdí, por decir lo que pienso sin pensar lo que digo, y así es esta ruleta donde a veces disparó palabras y otras veces las callo y acierto...

Dónde iré a despertar mañana quizás en el dulce recuerdo o quizás siendo parte del olvido?

2009-04-27T21:58:00.000-07:00

Te tengo tatuado en mi piel, en cada pedacito de mi te encuentro y no te escondo, apareces así de la nada.

Pero ya no te siento, te veo pero no estás ahí y trato de buscarte en mi pecho y parece ser que no te has quedado ahí., saliste de ese lugar que fue tan tuyo. Y es que nuestras ataduras tan hermosamente entrelazadas ya no se sostienen, su hilos han empezado a romper y yo los afirmo buscando todos los recuerdos que tengo.

Busco los colores de tus besos guardados en mi boca, las caricias que dejaste entre mis piernas, brazos, espalda, estomago, manos y en cada lugar recorrido recuerdo una conversación. Y nada de eso es suficiente para volver a ser un mismo tejido, somos cada uno un nuevo ovillo que lleva pedacito de lino una historia imborrable de lo que fuimos...